Prolog

ADL, Norddeutscher Bund, Göttingen, Campus der Universität, 01:02 MEZ, 21. 04. 2058 A.D.
   Heribert Lämmle-Strohnsdorf, Wachmann des Verbandes Wach- und Schließgesellschaften, schaltete den seitlich an der Tür des Peugeot "Corindon" montierten Suchschweinwerfer ein und richtete den hellen Strahl auf die Hintertür des Gebäudes, das auf seiner Campus- Route lag. Dann langte er auf den Beifahrersitz, nahm das Fernglas und betrachtete die Sicherung. Die Anzeige des Magschlosses blinkte warnend und bestätigte den Alarm, der vor wenigen Minuten in der Zentrale eingegangen war.
   Er aktivierte das Kehlkopfmikrofon. "Karl, ruf die Bullen an. Wir haben einen echten Einbruch, keinen Fehlalarm."
   "Hast du dir die Sache angeschaut? Ich habe keine Lust, schlecht gelaunten Grünträgern zu erklären, dass es wieder ein Irrtum war."
   Die Zentrale wollte, dass er aus dem warmen Auto stieg. "Schon gut, ich gehe nachsehen", meinte Lämmle-Strohnsdorf gereizt. Er verließ den Peugeot, schaltete den Suchscheinwerfer aus und nahm sich die schwere Taschenlampe.
   Genervt stapfte er zum Eingang, tippte den Überbrückungscode für das Magschloss und checkte, wann sich jemand daran zu schaffen gemacht hatte. Die Einbrecher waren demnach knappe fünf Minuten am Werk. Vorsichtig drückte er die Klinke mit den Fingerspitzen herab. Die Tür schwang auf.
   "Karl, es ist wirklich ein Einbruch", wiederholte er inständig seine Meldung. "Sei so lieb und ruf die Polizei. Ich passe solange auf meinen Arsch auf und versuche, sie nicht zu verscheuchen." Von drinnen erklang ein gedämpftes Bersten von Holz. ‚Scheiße! Sie sind noch drin!' "Die Bullen sollen sich beeilen!" Schritt für Schritt zog er sich zurück, die Rechte lag am Griff seiner Fichetti Security 500a.
   "Wenn du nicht willst, dass die Grünen dich die nächsten zehn Jahre verarschen, gehst du besser rein und vertrimmst die Studis, die drin sind", empfahl ihm die Einsatzzentrale. "Der Uni-Präsident wird echt sauer, wenn da etwas wegkommt."
   "Wenn es aber mehrere sind?" Der Wachmann konnte sich für den Gedanken, einer Übermacht gegenüberzustehen, nicht erwärmen.
   "Du hast eine schusssichere Weste, einen Elektroschlagstock und eine Pistole", erinnerte ihn Karl unfreundlich. "Geh da rein, Heribert, wenn du deinen Job behalten willst. Du weißt, dass unsere Unterhaltungen aufgezeichnet werden und es ziemlich feige aussieht, was du da machst. Wir haben die Aufgabe, die Gebäude zu bewachen und Täter zu..."
   "Halt die Fresse." Lämmle-Strohnsdorf zückte die Fichetti entsicherte sie und lud durch. "Ich gehe rein." Der rote Punkt des Ziellasers erwachte.
   Vorsichtig, ganz langsam setzte er einen Fuß vor den nächsten, bewegte sich die wenigen Stufen hinauf, die ihn in den Korridor im Erdgeschoss der Magischen Fakultät führten. Nach kurzem Lauschen, ging er in Richtung des Büros des Dekans, von wo die Geräusche stammten.
   Das Mondlicht sorgte für genügend Helligkeit, sodass er die Taschenlampe rasch ausknipste, um sich nicht durch den weißlichen Strahl zu verraten. Der Wachmann pirschte sich näher und spähte durch den Spalt ins Innere des Zimmers.
   Auf dem Stuhl saß Dekan Prof. Lutz Diederichs, gefesselt an Armen und Beinen, während sich zwei Maskierte, ein Mann und eine Frau, im Büro umschauten, die Vitrinen und Schränke rücksichtslos durchstöberten. Ein Dritter stand vor dem Leiter der Fakultät und klebte ein weiteres Pflaster auf den nackten Oberkörper des Professors.
   "An Ihrer Stelle würde ich reden, Sir. Das war schon die dritte falsche Antwort, und somit bekommen Sie das dritte Stimulanspflaster. Ich habe gehört, dass es für Magier wie Sie gewisse Nebenwirkungen haben kann."
   "Fahren Sie zur Hölle!", sagte Diederichs, die Pupillen stark geweitet. Schweiß stand ihm auf der Stirn. "Sie gehört mir. Ich habe es nicht verkauft, da werde ich sie Ihnen schon gar nicht überlassen. Man hat mich gewarnt. Solch unverschämte Kreaturen, wie Sie es sind, werden es nicht schaffen, mir den Aufenthaltsort zu entlocken."
   Ohne eine Erklärung nahm der Maskierte ein weiteres des mit stimulierenden Substanzen behandeltes Verbandsmaterial aus seiner seitlichen Beintasche, entfernte die Schutzfolie und klebte es dem Professor auf den Oberarm. "Vier."
   Diederichs jaulte auf und versuchte, sich von den Fesseln zu befreien.
   "Heribert, die Bullen sind unterwegs", dröhnte es in Lämmle-Strohnsdorfs Kopfhörer, und der Wachmann erschrak so sehr, dass er mit einer unwillkürlichen Bewegung den Lauf der Fichetti gegen die Wand schlug.
   Der männliche Suchende der "unbefugten Personen" wirbelte herum und schaute zum Türspalt. Die braunen Augen hinter dem Sehschlitz der Sturmhaube entdeckten den Zuschauer. Augenblicklich sank der Wachmann zusammen und lag schlafend am Boden.
   "Forbes, dear pal, du wirst schlampig", sagte der Verhörer vorwurfsvoll scheinbar in den leeren Raum.
   "Negative, Sir. Ich hatte ihn die ganze Zeit über im Visier", kam es beinahe beleidigt über Funk.
   "Darüber reden wir später." Der Mann mit dem starken rollenden Akzent wandte sich Diederichs zu. "Ich muss Sie um etwas Beeilung bitten, Sir." Er hielt dem Dekan eine Handvoll der Stimulanspflaster unter die Nase. "Das sind die stärksten Präparate, die es derzeit auf dem Markt gibt. Ich schlage vor, Sie denken rasch nach, wo es sich befindet oder verabschieden Sie sich für immer von ihrer Magie, Sir. Mein Team und ich haben keine Lust, unsere Zeit mit Suchen zu vergeuden."
   Der Leiter der Fakultät begann, am ganzen Leib zu zittern. Die Wahl, ein so wertvolles persönliches Gut unwiederbringlich gegen ein Artefakt einzutauschen, fiel schwer. Diederichs rang mit sich selbst. Schließlich siegte die Selbsterhaltung.
   "Es steht hinter dem Bücherbord in einem Geheimfach." Hektisch beschrieb er, wie man den Alarm umging und an die verborgene Vertiefung gelangte.
   Die Frau befolgte die Anweisungen exakt, um wenige Sekunden darauf das in ein schwarzes Samttuch eingeschlagene rechteckige Objekt in Händen zu halten. Ihr Suchpartner hockte sich für einen Moment hin, erstarrte und kehrte wieder ins Bewusstsein zurück. "Das ist sie. Die astrale Identifizierung verlief positiv, Sir."
   Die Frau wickelte den Gegenstand in einen weiteres Tuch und verstaute die Beute in ihrem Rucksack.
   Der dritte nickte zum Ausgang. "Abrücken, Team. Sehr gute Leistung. Forbes?"
   "Constables im Anmarsch", gab der Unsichtbare durch den Äther vollkommen ruhig seine Aussicht weiter. "Schneller Rückzug durch die Hintertür, Sir. Ich gebe Ihnen notfalls Deckung."
   "Affirmative." Der Anführer winkte den Mann und die Frau hinaus.
   Seine vorletzte Handlung bestand darin, die verbliebenen Stimulanspflaster der Reihe nach zum Aufkleben vorzubereiten.
   "Sie hätten das Kaufangebot nicht abweisen sollen, Sir. Ich soll Ihnen die schlechtesten Wünsche vom Interessenten überbringen." Die dünnen Abdeckungen waren alle entfernt. "Ich dagegen hoffe das Beste für Sie, Sir. Halten Sie sich wacker."
   Die Klebeflächen kamen in Kontakt mit der bloßen Haut, die chemischen Substanzen drangen durch die Epidermis und setzten ihre Wirkung frei.
   Der Ausdruck im Gesicht des Dekans wechselte, seine Wangenmuskulatur erschlaffte. Seine plötzlich stumpfen, riesigen Pupillen glotzten ins Nirgendwo.

*

(Poolitzer hat sich bei Forge eingeladen, ein Hersteller von magischen Utensilien,in Suhl eingeladen, um einen Bericht über Waffenfoki zu drehen.)
   Forge lenkte Poolitzer in einen mehrfach gesicherten Bereich, der an einen Lagerraum erinnerte. "Und hier haben wir unseren Nachschub gelagert. Rohstoffe für Fetische und Foki, sprich Kräuter, Minerale und Metalle aller Art und in allen Formen, mal natürlich, mal raffiniert. Dazu gesellen sich Knochen, Rasseln, Trommeln, Federn und vieles andere mehr. Es kommt immer darauf an, ob wir es für die hermetische oder die schamanistische Schule herstellen. Fetische sind recht rasch zu fabrizieren. Unsere besten nichtmagischen Leute bekommen ein Kräutersäckchen innerhalb von wenigen Stunden hin. Aber Alchemie und Fokusherstellung kann nur von Magiern fachgerecht betrieben werden."
   Safetüren mit Kartenschlitz, Retinascan und Tastenfeld gewährleisteten, dass gewisse Materialien nur vom Chef persönlich hervorgeholt werden konnten.
   "Sie müssen doch Vorbestellungszeiten von Jahren haben", wunderte sich der Reporter nach dem Gehörten.
   "Ein halbes Jahr wäre bei einer Maßarbeit schon sinnvoll. Aber für weniger Exklusives geht es rascher."
   Poolitzer schaute auf die unzähligen Klappen, hinter denen sich säuberlich geordnet die Ingredienzien verbargen. "Können Sie mir mal was Außergewöhnliches zeigen?"
   Der Elf öffnete eine der Stahltüren und holte eine Schale mit getrockneten Blüten hervor. "Das sind Tigerlilien, inzwischen nur noch an entlegenen Stellen in China und Japan zu finden, und natürlich werden diese Orte eifersüchtig gehütet. Es hilft aber alles nichts, wenn ein Fetisch eine solche Zutat benötigt."
   "Was machen Sie denn, wenn so etwas nicht vorrätig ist?"
   Die Frage schien ein Thema zu berühren, das dem Metamenschen nicht recht passte. "Es gibt Spezialisten, die exotische Materialien sehr schnell besorgen können. Aber die meisten wollen nicht genannt werden", wich Forge aus. "Sehen Sie, gelegentlich benötigt ein Fokus eine Zutat, die nicht leicht zu bekommen ist. Beispielsweise ein Liter Blut eines Erwachten Wesens oder Drachenzähne oder kostbare Juwelen aus einer bestimmten Mine. Diese Spezialisten riskieren viel und gehen Wege, die nicht einmal Schattenläufer nehmen würden. Mehr will ich dazu nicht sagen."
   Die Nase des Seattlers juckte unvermittelt.
   Er hatte gelernt, dass dieses Zeichen eine große Story bedeutete, die sich in nächster Zeit anbahnte. Wahrscheinlich wären diese "Spezialisten", die den Fokusschmieden das Zeug ankarrten, genau das Richtige, um einen weiteren Bericht zu machen. Jetzt müsste er nur noch an eine Adresse eines solchen Typen gelangen. ‚Ich verwette meine VX2200C, dass Forge irgendwo eine Anschrift hat.' "Wie kommt man an diese Leute?" erkundigte er sich betont beiläufig.
   Der Metamensch schenkte ihm ein mitleidiges Lächeln. "Vergessen Sie's. Vergessen Sie, dass ich sie überhaupt erwähnte und schneiden Sie das Stück aus dem Bericht."
   Poolitzer stellte sich stur. "Und was ist mit der Authentizität?"
   "Ich will nicht, dass dieses Zitat von mir gesendet wird, verstanden?" Forge klang sehr verhandlungsunbereit. "Das würde mir mordsmäßige Schwierigkeiten bei meinem Lieferanten einbringen."
   "Schon gut", gab sich der InfoNetworks-Mitarbeiter einsichtig. "Ich werde es löschen. Geben Sie mir wenigstens einen Tipp, wie ich an so einen Kontakt komme. Kennen Sie vielleicht jemanden, der seine Fokusgeschäfte aufgegeben hat und plaudern würde?"
   "Niemand ist so lebensmüde", meinte der Elf und deutete auf die Tür. "Der Rundgang ist beendet. Ich muss noch arbeiten. Haben Sie noch Fragen zur Waffenfokusherstellung, Herr Gospini?"
   "Das ist wohl der Rausschmiss, was?"
   "Sie haben's erfasst."
   "Ich habe gerade eine Marktlücke entdeckt", grinste er frech. "Wenn Sie einen Dildo nähmen, einen ganz kleinen Erdbebenspruch darauf binden würden, sodass das Ding immer vibriert, hätten sie den ersten Frauenglücklichmacher ohne Batterien erfunden. Ist das was?" Poolitzer strahlte ihn erwartungsvoll an. Forge enthielt sich jeglicher Antwort. "Ist nur eine Idee."
   Gemeinsam gingen sie zum Warteraum zurück.
   Der Jagdtrieb des Journalisten war geweckt, er wollte nicht eher aus dem Gebäude, bis er einen brauchbaren Hinweis auf den besonderen Lieferanten des Elfen fand.
   Indem er ständig vorgab, Nahaufnahmen vom Hochofen, den Werkzeugen, halbfertigen Waffenfoki und den Menschen zu machen, schund der junge Mann aus UCAS wertvolle Zeit, in der er darüber nachdachte, auf welche Weise er Kontakt zu einem Spezialisten aufnehmen konnte. Seine Augen erledigten die Reporterarbeit von selbst, steuerten die Cambrille, seine Stimme erklärte die Einstellungen und das, was er aufzeichnete.
   Schließlich ging sein Plan auf: Forge verabschiedete sich entnervt, stellte ihm einen Assistenten zur Seite, der die Anweisung erhielt, den Gast nach exakt fünf Minuten an die frische Luft zu setzen.
   Der Assistent hatte den Schnüfflertricks Poolitzers nichts entgegenzusetzen.
   Nachdem er mit Plaudereien ein leichtes Vertrauensverhältnis zu dem Mann aufbaute, gab er vor, aufs Klo zu müssen. Anschließend, so versicherte er seinem Aufpasser, würde er schnurstracks hinaus gehen. Gutgläubig verschwand der Assistent.
   Der InfoNetworks-Reporter lenkte seine Schritte in entgegengesetzter Richtung zu den Werkstätten und suchte nach einem Büro.
   Er fand nach kurzem "investigativem" Vorgehen den Raum, in dem die Post sortiert wurde. Da der Computer durch eine Passwortabfrage geschützt war, stöberte er hastig in einer Gitterbox herum, in der stapelweise zusammengefaltete Pakete herumlagen, die in diesem komprimierten Zustand darauf warteten, irgendwann noch einmal benutzt zu werden. Die Adresse, über die am meisten stolperte, lautete "Fitting Company" mit Sitz in London.
   ‚Wer sagt es denn?', grinste Poolitzer, während er die Adressen notierte. ‚Poolitzer bekommt seine Informationen immer.'

Anzeige

Anzeige

*

(Wir befinden uns im Viertelfinale um den European Champions Trophy des ISSV Europa der Mainzer Black Barons gegen die Gastgeber Maschine Moskwa)
   Russland, Moskau, 20:01 MEZ, 23. 04. 2058 A.D.
   Die Elfin neigte den Kopf zuerst nach rechts, dann nach links.
   Ihre Halswirbel knackten dabei leise, erzeugten einen unnatürlichen Klang. Sie ging mehrmals hintereinander in die Hocke und sprang in die Höhe, zog dabei die Knie an. Danach dehnte und streckte sie sich ausgiebig, Rumpfbeugen folgten auf Liegestützen, bis sie schließlich auf der Stelle sprintete und sich ein dünner Schweißfilm auf ihrem Gesicht gebildet hatte.
   Ein salziger Tropfen rann über die tätowierte glühende Sonne auf ihrer Stirn, deren in die Haut gemalte Flammenkorona waagrecht bis zu den Schläfen reichte. Am Hals wanden sich schwarze Dornenranken bis an den Unterkiefer nach oben. Ihrem deutlich zur Schau getragenen Körperschmuck verdankte Tasmin Felhainir ihren Namen: Tattoo.
   Die Elfin steckte ihre fingerlangen, schwarzen Haare mit den dunkelroten Strähnen unter ein Bandana, darüber kam der grauhellgrün gemaserte Kevlarhelm. Sie überprüfte den Sitz ihrer gleichfarbigen kugelsicheren Weste, checkte die Ruger Super Warhawk und die Smartverbindung. Routiniert verzurrte die Frau ein Paar dikotebeschichtete Sai-Gabeln an ihren Oberschenkeln, ein weiteres auf dem Rücken. Dann legte sie die Unterarmschützer an.
   Nachdem sie alle Vorbereitungen abgeschlossen hatte, folgte der letzte Teil des Rituals. Sie tauchte ihre beiden Zeige- und Mittelfinger in die Dose mit der schwarzen Farbe, zog sich zwei parallele Striche von der Nase bis zu den Wangen.
   "Es geht in fünf Minuten los. Kommst du?", erkundigte sich ihr Coach über Funk.
   Tattoo hieb gegen die Spindtür. Blechern klappte sie zu, das Schloss schnappte ein. Der Laut hallte von den gekachelten Wänden wider.
   Im kleinen, außen angebrachten Spiegel zeigte sich selbst die metallenen Reißzähne, die sie sich implantieren ließ. Ihr Hand berührte das Emblem auf ihrer Weste, den schwarzen, zur Faust geballten Panzerhandschuh. ‚Keine Gnade!'
   Die Elfin, die wenig von der viel gerühmten becircenden Ausstrahlung ihrer Art vorwies und auch nicht sonderlich hübsch war, wie viele es von einem weiblichen Langohr erwarteten, stieß mehrmals gegen den Schrank, als suchte sie Streit mit dem Möbelstück.
   Die leicht modifizierte Adrenalinpumpe erwachte, steigerte ihren Grundumsatz, den Blutzuckerspiegel, die Durchblutung der Bewegungsmuskulatur und der Herzkranzgefäße sowie die Leistung des Kunstherzens. Und ihre Aggressivität.
   Aufgeladen wie ein frischer Akku trabte sie aus der Umkleide, die sie als Letzte verließ, folgte dem mit Plastikwänden gestalteten Gang, bis sie vor einem Tor stand. Mit einem Knurren trat sie die Flügel auf und lief hinaus.
   Sofort stand sie inmitten von Scheinwerfern, zwei Mikroskimmer mit hochsensiblen Kameras umschwirrten sie. Ihr böses, psychopathisches Grinsen auf dem Gesicht wurde rund um den Erdball gesendet, und in einigen deutschen Wohnungen, Kneipen sowie im Heimstadion in Mainz brandete nun mit Sicherheit Ohren betäubender Jubel auf. Nur wer sich das Sport-Abo beim "Bloody Sports -Channel" des DeMeKo leistete, kam in ihren Genuss.
   Tattoo riss die Arme hoch, poste, wie man es von ihr der Schau halber erwartete und reckte ihren Zeigefinger drohend in Richtung einer Linse.
   Dann ging sie hinüber zu ihrem Team, den "Black Barons", eine der Topmannschaften der ADL- Stadtkrieg- Liga.
   (...)
   Nur wenige Meter trennten Tattoo von der Torzone. ‚Zu leicht.' Der Schütze und dessen MG würden mit Garantie hinter der Ecke auf sie lauern. ‚Da hilft nur die gute alte Trickkiste.' "Zug 26", nickte sie Andex zu.
   Der Ork ging in die Hocke. Sie nahm Anlauf und hüpfte mit beiden Füßen auf die Schultern des grobschlächtigen Metamenschen. Kaum berührten ihn die Stiefelsohlen, stemmte er sich blitzartig in die Höhe und fungierte für die Aufklärerin der "Barons" als Sprungbrett.
   Der Salto vorwärts brachte sie genau ins Zentrum der russischen Zone. Sie rollte sich ab, suchte mit den Augen nach dem Passwerfer ihres Teams, der ihr die Pille in die Finger werfen sollte.
   Am Rand bemerkte sie, dass um sie herum mehr als sieben Gegner kauerten, die nach dieser akrobatischen Einlage auf sie aufmerksam geworden waren.
   Doch noch blieb Zeit. Würde sie den Ball nicht gleich erhalten und punkten, müsste sie sofort den Aufgabeschalter betätigen oder die "Moskwa"- Jungs würden sie in Fetzen ballern.
   "Pass?!", brüllte sie aufgeregt über Funk, zog ihre Super Warhawk und schoss nach einem Jäger, der sich gerade um sie kümmern wollte. Er erwiderte das Feuer, die Projektile sirrten an ihr vorbei und wurden zu Querschlägern.
   Wie aus dem Nichts flog das Ei heran, hoch über die Köpfe der russischen Verteidigung hinweg, ehe es vor Tattoo aufschlug und in Richtung des Kreismittelpunktes, ein Gullydeckel, rollte.
   ‚Es geht doch.' Jetzt hatte sie zehn Sekunden, um den Ball zu berühren, was als Touchdown galt. Mit einem Triumphschrei hechtete sie nach vorne.
   Es geschah etwas, mit dem sie nicht rechnete: Die Abdeckung des Kanalschachtes klappte in die Höhe, und die Pille verschwand wie ein überdimensionaler Golfball im plötzlich entstandenen Loch.
   "Hey! Scheiße, was soll das?!", protestierte die Elfin erbost. "Time-Out! Schiri!" Sie stand auf und schaute zu einem der ISSV-Offiziellen, der auf einem benachbarten Dach stand. "Das ist ja wohl nicht erlaubt, oder?"
   Andex machte sich einer Wut über den Regelverstoß Luft, indem er sich den nächstbesten Russen am Schlafittchen schnappte, um ihn durchzuschütteln.
   Russische und deutsche Stadtkrieger rannten herbei, schrieen durcheinander, man schubste und schob sich hin und her.
   Mehrere kleine Gegenständen flogen aus der Öffnung, kullerten über den Asphalt und zündeten mit einem lauten Krach in Kombination mit einem gleißenden Blitz.
   Geblendet taumelte Tattoo zur Seite, rempelte jemanden an und erhielt einen mörderischen Schlag gegen das Visier, der sie aus dem Gleichgewicht brachte und zu Boden schickte.
   Blind trat sie um sich, fischte ihre zweite Garnitur Sai-Gabeln aus der Rückenhalterung, um damit Angriffe abzublocken. In der nächsten Sekunde röhrte über ihr ein Maschinengewehr auf, die heißen Patronenhülsen regneten auf sie herab.
   "Sind die Russen völlig verrückt geworden?", keuchte sie verwirrt. Vor ihren Augen tanzten glühende Kreise. Die Blendgranaten hatten ganze Arbeit geleistet.
   Um sie herum ballerte jeder los.
   Die Elfin unterschied den Klang mehrerer Pistolen, Schnellfeuergewehre und das Dauertackern von MGs.
   Sie robbte, immer noch ihrer Sehkraft beraubt, hinter irgendetwas, von dem die Kugeln mit einem lauten Scheppern abprallten.
   Funksprüche mischten sich zur chaotischen Schreierei, alles rief durcheinander. Als Tattoo auf die Frequenz der Gastgeber schaltete, um sich über den Sinn der Aktion zu informieren, hörte sie die gleiche Verständnislosigkeit aus den Kommentaren der Spieler heraus. Der "Kommandant", wie die "Maschine" ihren Kapitän nannten, gab Rückzugsorder, nachdem die "ADLski" scheinbar verrückt geworden waren.
   Die Wirkung der Blendgranaten ließ nach. Es reichte aus, um zu sehen, wie der verletzte "Baron"-Jäger Frisbee seine Aufgabe durch das Aktivieren der Glühfäden signalisierte.
   Seinen für sie unsichtbaren Gegner interessierte das wenig.
   Eine Salve Geschosse brachte ihr Teammitglied zum ungewollten Tanz auf den Zehenspitzen, daraufhin brach er auf die Knie und kippte vornüber. Die Vollmantelprojektile hatten sich auf diese kurze Distanz kaum an der mittelschweren Panzerweste gestört.
   Tattoo nahm ihren Revolver. ‚Euch zeig ich's.' Sie lugte hinter ihrer Deckung heraus und sah, wie ein Mann in einer schwarzen Vollrüstung den Gurt seines MGs austauschte. Sie zielte auf die Granatenpärchen, das an seinem Gürtel baumelte und drückte zweimal ab. Der Angreifer verschwand in einer roten Explosionswolke.
   Ein zweiter Mann drehte sich zu ihr um, und schon hoben sie unsichtbare Kräfte in die Höhe. Sie flog meterweit durch die Luft, krachte gegen ein Hindernis und rutschte zu Boden.
   ‚Magie!', verstand sie, trotz der Benommenheit. ‚Scheiß verfluchte Magie.' Der Schmerzeditor trat in Aktion, hielt sie trotz der wahrscheinlich eingehandelten Verletzungen einsatzbereit. ‚Ich hasse Magie!' Die Aufklärerin stemmte sich auf, kroch über einen Schutthügel und sah auf das Gewirr, das rund um die Torzone von "Maschine Moskwa" ausgebrochen war.
   Spieler von beiden Mannschaften lagen am Boden verteilt. Drei Typen in Vollrüstungen teilten aus ihren Maschinengewehren in alle Richtungen aus, wo sich etwas bewegte. Drei andere schienen die magische Artillerie zu bilden. Ein heraneilender ISSV- Schiedsrichter verglühte in einem Feuerball.
   Die Überlebenden der Stadtkrieg-Teams hatten inzwischen verstanden, dass eine dritte Partei mitmachen wollte. Sie organisierten den Widerstand, der gegen die Magie kaum etwas ausrichtete. Dennoch reichte die Gegenwehr aus, um die Angreifer zu verunsichern. Schließlich traten die Elementare der ISSV in Aktion, die normalerweise dazu da waren, während eines Matches Betrug zu verhindern.
   Die Unbekannten entschlossen sich zum Rückzug durch den Kanal, zwei von ihnen blieben tot oder verwundet zurück.
   ‚Einen kriege ich.' Tattoo rutschte die Halde hinab, nahm den letzten der Vollrüstungsträger unter Beschuss. Sicher zielte sie auf die Handgelenke und Finger, die wenig gepanzerten Stellen.
   Als sie abdrückte, entstand unmittelbar vor ihr eine menschengroße Windhose, die sie packte und wie eine federleichte Puppe zu Boden schmetterte.
   Mehr bekam sie nicht mehr mit.

*

ADL, Homburg (Sox), 05:21 MEZ, 26. 04. 2058 A.D.
   Regentropfen stürzten sich aus den dunklen Wolken, prasselten gegen die grau-weiß-schwarz bemalten Stahlplatten und rannen zu Boden. Das Klirren der Ketten endete, der 500 PS starke Dieselmotor röhrte noch einmal voll auf und blubberte anschließend gemächlich vor sich hin. Schwarze Abgasschwaden waberten unter dem Rumpf des Lockheed- Chenowth "Defender" hervor. Das Abzeichen zeigte das Emblem von ECC.
   Der Turm des leichten Panzers drehte sich, die 20 Millimeter Kanone und der seitlich montierte Granatwerfer schwenkten auf ihr Ziel ein.
   Im Takt von zwei Sekunden flogen die Explosivgeschosse aus der Mündung. Die Granaten detonierten zielsicher in 800 Meter Entfernung, exakt im Zentrum der Hauswand, verwandelten das Mauerwerk und das Gebäude nach einer Minute in einen einzigen Trümmerhaufen.
   Plötzlich sprangen Gestalten hustend aus den benachbarten Ruinen und rannten los, um dem Gefahrenbereich zu entkommen. Die Panzerbesatzung hatte bei ihren Zielübungen aus Langeweile eine Ghulsippe aufgestöbert.
   Der "Defender" setzte sich mit einem Blitzstart in Bewegung, um die Verfolgung aufzunehmen. Schwarze Bitumenbröckchen wirbelte hinter den Ketten auf, die ihre Abdrücke in dem Asphalt der Talstraße hinterließen und die Decke aufrissen.
   "Hier Pascha eins an alle: Wir haben wieder bewegliche Freiziele. Ich wiederhole, wir haben bewegliche Freiziele", gab der Kommandant, Friedrich Balent, übers Funkgerät weiter. "Wenn ihr mitmachen wollt, kommt vorbei. Das Pack flieht in Richtung Ausfahrt Bruchhof-Sanddorf."
   Umgehend liefen die Bestätigungsmeldungen ein.
   Immer schneller wurde der tonnenschwere Koloss, die Häuser flogen an ihm vorüber. Mit knapp 70 Sachen hetzte er die Critters, deren Vorsprung zusammenschmolz.
   "Kurs Stadtpark", befahl der Anführer dem Fahrer. "Wenn die Leichenfresser denken, sie könnten uns entkommen, werden sie sich wundern." Die Sensoren des leichten Panzer erfassten die Ghule, die von nun an kaum mehr eine Chance auf eine Flucht besaßen.
   Die "Aktion Wipe Off" lief seit den Morgenstunden. Ziel war es, die weitere Umgebung rund um die ECC-Ark in Bexbach von den Ghulen und Punks jedweder Art zu säubern oder den Abschaum so sehr zu verschrecken, dass er das Areal von sich aus großräumig umging.
   Die neue Leitung in Bexbach wollte Klarschiff machen und hatte den Kontrollrat über die Truppenbewegungen im Vorfeld informiert. Da die Lage in der Sox angespannter denn je war, könnten umherfahrende Panzerverbände schnell zu einem nicht beabsichtigten Zwischenfall mit anderen Kons führen.
   Im Gelände rund um die Bexbacher Ark selbst waren die Ghule erfolgreich vertrieben worden. Nun machten sich die Panzer einen Spaß daraus, ein paar der Leichenfresser selbst abzuschießen oder in den 50 Meter breiten Todesstreifen zu jagen.
   Zwei weitere "Defender" näherten sich über die Richard-Wagner-Straße und beteiligten sich am Kesseltreiben.
   Der Schütze an der 20 Millimeter Kanone eröffnete das Feuer, gedämpft hörte man das Knattern des Geschützes durch die Panzerung und die Kopfhörer. Der kleine Videomonitor zeigte, wie die Hälfte der Sippe unter dem Beschuss auseinandergerissen und niedergemäht wurde. Die anderen Ghule sprangen in den flachen See des Parks und tauchten ab.
   Der Panzer hielt am Ufer an.
   ‚Dynamitfischen', dachte Balent und grinste fies, während er dem Schützen befahl, mit dem den Granatwerfer zu schießen. Die unterseeischen Detonationen drückten das Wasser ruckartig nach oben, hoch stiegen die dreckigen Fontänen aus Schlamm und brackiger Flüssigkeit in die Luft. Die Ghule blieben jedoch verschwunden.
   "Vorwärts", befahl der Kommandant im Jagdfieber, "scheuchen wir die besonderen Fische an Land."
   Klackend schlossen sich die Abdeckungen der unteren Abgasrohre. Die heißen, giftige Dämpfe wurden umgeleitet und aus einem anderen Schacht nach oben abgeblasen. Das amphibienfähige gepanzerte Fahrzeug rollte ins Wasser. Im Zickzackkurs pflügte es durch die Fluten. Die anderen "Defender" beteiligten sich an der Vorgehensweise.
   Keine der Besatzungen spürte Skrupel oder moralische Bedenken, gegen die Wesen vorzugehen, als handele es sich um absolut rechtlose Dinge. In den Augen der Sicherheitstruppen waren die Ghule und Punks nichts anderes als Gegenstände, weniger als Tiere. Und für die bremste ein Panzer auch schon nicht.
   Die konzertierte Taktik zwang die Critters, sich aus der trügerischen Sicherheit zu flüchten und ihr Heil in einer weiteren, aber aussichtslosen Flucht zu suchen.
   Auf einer kleinen Anhöhe mit einem Pavillon ereilte sie das stählerne Schicksal. Alle drei 20 Millimeter Geschütze tackerten los.
   Der kleine Unterstand löste sich in seine Bestandteile auf, die Vollmantelprojektile zerfurchten das Erdreich rings um die Ghule, die sich unter der Vielzahl der Einschlägen in eine undefinierbare, blutende Masse verwandelten.
   Zwei der leichten Panzer drehten balletthaft synchron auf der Stelle, um zurück nach Homburg zu rollen und weitere der Nachtwesen zu suchen. Balent wünschte ihnen viel Glück bei der Jagd. Er wollte sich in dem Gelände noch genauer umsehen.
   Der Fahrer steuerte den "Defender" auf sein Geheiß hin näher an die zerfetzten Kadaver heran, steuerte mit Ach und Krach den durchweichten Hügel hinauf und stand vor einem Gebäude, das noch sehr intakt aussah. Die Karte, mit welcher der Kommandant die Lage verglich, wies es als Stadtbad aus.
   "Sir, der Leichenfresser hat ein Funkgerät", machte ihn der Schütze aufmerksam, der sich über die Videokamera die Überreste betrachtete. "Ein militärisches Funkgerät. Soll ich es mir mal anschauen?"
   "Wozu?" Der Kommandant ließ den "Defender" vorrücken. "Er wird es von einem Konvoi gestohlen oder einem toten Punk abgenommen haben." Die Mauer verhinderte, dass sie auf die Wiese dahinter schauen konnten. Einen Durchbruch versuchte Balent nicht, die Ketten könnten dabei beschädigt werden.
   Sein Überwachungsgerät meldete das Auftauchen von drei kleinen Objekten im Überwachungsbereich der Sensoren, die sich rasch näherten. Ohne dass er etwas sagen musste, schwenkte der Schütze den Turm in die Richtung, aus der die Fahrzeuge ankamen.
   "Motorrad- Punks, Sir", meldete der Mann, eine Hand am Joystick zur Steuerung der Bordwaffen, und zoomte heran. "Sie halten an. Entfernung rund 500 Meter." Aufmerksam beobachtete er die Rocker. "Jetzt fahren sie wieder."
   Die Punks verteilten sich und näherten sich dem "Defender" aus drei unterschiedlichen Richtungen.
   "Weg mit ihnen", befahl der Kommandant, der sich Gedanken darüber machte, warum sich die Ganger auf einen ungleichen Kampf einließen.
   Sein Schütze trat in Aktion und zerlegte den ersten Kradfahrer samt seiner Maschine in kleinste Teile. Die Explosion, die nach den Treffern der 20 Millimeter Kanone erfolgte, fiel nach der Einschätzung Balents allerdings viel zu heftig aus. Demnach mussten die Gestalten Sprengkörper mit sich führen. Und die galten dem Panzer.
   "Kontrollierter Rückzug", hieß die nächste Anweisung an den Fahrer. "Aber rasch. Ich brauche einen passenden Feuerwinkel für den Schützen, um die Bastarde zu erwischen."
   Der leichte Panzer fuhr an und wählte seine Route so, dass es dem zweiten Angreifer nicht gelang, sich in Deckung an den übermächtigen Feind anzupirschen. Ein einziger Volltreffer aus dem Granatwerfer verbuk Mann und Maschine zu einem unansehnlichen Klumpen aus Chrom und Fleisch.
   Vom dritten fehlte jede Spur.
   "Auf den Hügel", orderte Balent der besseren Übersicht wegen und sehr beunruhigt.
   Der Motor brüllte auf, der "Defender" wühlte sich das lockere, durchnässte Erdreich hinauf. Die Ketten, die üblicherweise ein probates Fortbewegungsmittel in fast allen Terrains darstellten, förderten den Mutterboden ab und kamen mit dem schmierigen Untergrund nicht zu Rande. Die Glieder glitten über den lehmigen Belag, ohne Halt zu finden. Das Gefährt hatte sich eingegraben und saß in Schräglage fest. Der Fahrer hob hilflos- entschuldigend die Arme.
   "Scheiße", fluchte der Kommandant und funkte die anderen beiden "Defender" ab, um ihnen die Lage zu erklären. Dabei verteilte er die G12 an die beiden Männer und wies sie an, auszusteigen, um den Punk mit Kugeln einzudecken. Seinen Panzer wollte er nicht verlieren. Das wäre die Krönung der Peinlichkeit.
   ‚Das kostet mich eine Runde Bier in der Kantine', ahnte er die Reaktion seiner Kollegen voraus. Durch die geöffnete Luke fielen Regentropfen, die Wolken hingen schwarz über seinem Kopf. ‚Es hätte wenigstens die Sonne scheinen können', ärgerte er sich darüber, dass er auch noch nass wurde.
   Unmittelbar vor dem Ausstieg schaute er auf die Sensoranzeigen. Mitten in der Bewegung erstarrte er. Die Wärmefühler registrierten angeblich 20 Individuen, die in unmittelbarer Umgebung des Panzers standen.
   ‚Das kann nicht sein.' Vorsichtig hockte er sich an den Videoschirm und bediente den Hebel der Kamera.
   Er sah seine Leute, die in diesem Moment den heranpreschenden Rocker von der Geländemaschine schossen. Kaum hatten sie den Punk erfolgreich bekämpft, feuerten sie auf neue Angreifer. Hektisch ruckten die Mündungen hin und her, suchten sich neue Ziele.
   "Sir, da sind noch mehr Leichenfresser", meldete der Bordschütze sorgenvoll.
   "Kommen Sie zurück in den Panzer", befahl Balent aufgrund der Überzahlsituation. "Wir warten, bis die anderen beiden ‚Defender' eintreffen."
   Hastig sprangen die Männer einer nach dem anderen durch die Luke ins Innere, der Eingang wurde verriegelt. So gut es in der Schräglage ging, würden sie die Bordwaffen des leichten Panzers einsetzen. Doch keiner der Critters wollte ihnen vors Korn laufen.
   "Schlaue Biester", knurrte der Kommandant. Er sendete einen knappen Bericht der Ereignisse an die Arkologie.
   Ein leichtes Schlaggeräusch, wie das eines Hammers, war zu hören. Nach und nach verstärkte es sich, bis ihnen die Ohren gewaltig dröhnten. Die Ghule trommelten mit irgendwelchen massiven Gegenständen gegen den Stahl, um die Kon-Gardisten im Inneren zu verhöhnen. Der Bildschirm zeigte kreischende Gestalten, gefletschte Zähne und Eisenstangen, die geschwungen wurden. Ständen sie im Freien, wären sie mit Haut und Haaren verspeist worden.
   Dann, von einer Sekunde auf die andere, endete das Klopfen. Die Leichenfresser zogen sich zurück, die Wärmesignaturen entfernten sich sehr schnell von dem uneinnehmbaren Gefährt.
   ‚Die anderen Panzer sind da', hoffte Balent, lenkte die Kamera nach rechts und links.
   Stattdessen erkannte er den wahren Grund der Ghulflucht.
   Ein kleiner Gegenstand rauschte unheimlich schnell heran, einen Abstrahlschweif hinter sich herziehend.
   Im nächsten Moment traf die Faust eines Giganten gegen den "Defender".
   Wie die Puppen flogen die Männer im Inneren durcheinander. Benommen stemmte sich der Kommandant auf. Die Stahlplatten des leichten Panzers zeigten sich resistenter als erwartet.
   ‚Scheiße, woher haben die schwere Waffen?' Er richtete sein Mikrofon. "Hier Pascha eins, wir werden beschossen! Ich wiederhole, wir werden beschossen! Die Ghule verfügen über..."
   Weiter kam er nicht mehr. Die nächste Rakete zischte heran und schlug präzise an der Schwachstelle zwischen Turm und Rumpf ein.

*

ADL, Hansestadt Hamburg, 16:22 MEZ, 24. 04. 2058 A.D.
   Der Negamagier konnte es nicht fassen, dass er am Terminal C des Flughafens der kleinen Weltmetropole stand und darauf wartete, abgeholt zu werden. Noch vor wenigen Stunden hielt er den Komhörer in der Hand, jetzt war er kurz davor, seinen möglichen Auftraggeber kennen zu lernen.
   ‚Ein Mann, der weiß, was er will', schätzte er und trat etwas vom Bordstein zurück, als eine Limousine über den regennassen Asphalt dicht an das Trottoir heranfuhr.
   Zu seinem Erstaunen hielt die Luxuskarosse vor ihm. Die getönte Scheibe sirrte nach unten, und eine Frau mit einem dunkelbraunen Lockenschopf schaute heraus.
   "Sie sind Rodin?" Sie grinste frech. "Ich bin Jeroquee. Cauldron hat mir Ihr Bild gezeigt."
   "Hat Sie Ihnen auch gesagt, wie meine Kontonummer lautet?", seufzte er.
   Die Tür öffnete sich. "Steigen Sie ein."
   Xavier kam der Aufforderung nach. Satt fiel die Tür ins Schloss, der Opel Saevio setzte sich in Bewegung. Hätte er ein randvolles Glas Wasser in der Hand gehabt, kein Tropfen wäre beim Anfahren verloren gegangen, was sowohl für die Qualitäten des Chauffeurs als auch für die der Federung sprach.
   Jeroquee reichte ihm die Hand. "Hallo, noch einmal ganz offiziell. Kurz zum weiteren Ablauf: Wir fahren in aller Ruhe zum Hotel Escardor und essen zu Abend. Dabei erklärt Ihnen der Boss, um was es geht."
   "Sind Sie Magierin?" Sie verneinte, daraufhin schüttelte er ihre Rechte. "Geben Sie mir mal einen Tipp: Sie erwähnten am Kom einen Diebstahl?"
   "Ehrlich? Da muss ich mich falsch ausgedrückt haben." Jeroquee wurde Rot. "Vergessen Sie das. Es ist nichts Kriminelles, für was man Sie benötigt. Aber bevor ich irgendetwas erzähle, was nicht stimmt, warten Sie lieber, bis der Boss ins Escardor kommt." Sie musterte ihn neugierig. "So sieht also ein Negamagier aus."
   "Sagen Sie nichts: Sie dachten, ich sei größer?", seufzte Xavier. "Hat Cauldron vielleicht noch mehr Details über mich erzählt?"
   "Nee, keine Angst", beruhigte die junge Frau aus Seattle ihn. "Sie hat auch nicht direkt gesagt, dass Sie eine so eine Besonderheit sind. Ich habe es aus den Bemerkungen Ihrer Kollegen geschlossen. Sie hat nichts gesagt."
   ‚Außer meiner Geheimnummer.' "Und wie haben Sie sich einen Negamagier vorgestellt?", musste er sich einfach erkundigen.
   Jeroquee dachte nach, bis sie mit den Achseln zuckte. "Anders eben. Geheimnisvoller."
   Der Deutsche drehte den Spieß um. "Ihnen sieht man auch nicht an, dass Sie eine Frau Schmidt sind."
   "Frau Schmidt? Sie halten mich für eine Vermittlerin? Nein, ich bin... war Ghuljägerin", verbesserte sie freundlich. "Ich habe eine ganze Zeit davon gelebt, dass ich die Leichenfresser platt machte und die Kopfprämien kassierte. Ist jetzt aber vorbei, seit ich für den Chef arbeite. Ich bin sozusagen ein Runner mit festem Arbeitsvertrag", feixte sie.
   "Aha. Ich vermute, dass der Auftrag was mit meiner besonderen Begabung zu tun hat?"
   Die Ghuljägerin nickte. "Aber ehe Sie jetzt weiterfragen, ich habe keine Ahnung. Ich sollte nur den Kontakt herstellen." Wieder färbte sich ihr Gesicht rot, das sichere Indiz, dass sie mehr wusste, als sie sagen durfte. "Wie gesagt, warten Sie auf den Boss."
   "Und wie heißt der Geheimnisvolle?"
   "Das wird er Ihnen auch selbst sagen."
   Xavier druckste bei nächsten Frage ein wenig herum. "Wie geht es ihr?"
   Die Frau verstand gleich, wen er meinte. "Cauldron? Oh, sehr gut." Jeroquee nahm eine kleine Flasche Saft aus der Minibar und reichte sie dem Mitfahrer. "Sie zieht immer noch mit ihren Chummern um die Häuser. Neulich haben sie einen Typen zerlegt, Lugstetter, der ihnen von Cyberdynamix auf den Hals gehetzt worden war. Aber ansonsten gibt es nichts Neues. So weit ich das weiß. Ich bin aber schon ziemlich lange weg von Zuhause."
   Enttäuschung machte sich bei dem Negamagier breit. Ein bisschen hatte er gehofft, dass sie Grüße ausrichtete oder vielleicht sogar einen altertümlichen, aber sehr romantischen Brief von der Magierin an ihn in der Tasche hatte. Aber außer der Kom-Nummer schien sie nichts weitergegeben zu haben. ‚Ich Idiot', schimpfte er mit sich selbst, weil er sich Hoffnungen machte.
   Er stützte das Kinn auf die Hand und schaute hinaus, betrachtete die Hamburger Häuserfronten, die vorüberhuschten. Seine Begleiterin verstand, dass er nicht in der Stimmung war, sich mit ihr zu unterhalten und schwieg ebenfalls.
   Die Limousine hielt vor dem "Escardor", ein Hotel der gehobenen Oberklasse, wie der Mann an der Fassade und dem ersten Eindruck der Empfangshalle feststellte. Da er auf so viel Etikette nicht vorbereitet war, Jeans und Turnschuhe nicht passten, musste er sich im hauseigenen Shop eine Abendgarderobe ausleihen, um weiter ins Innere des Gebäudes vordringen zu dürfen.
   Jeroquee überließ ihn der Obhut eines "Maitre de Irgendwas", dessen französischer Titel Xavier unaussprechlich fand, winkte ihm noch einmal knapp und fläzte sich in die Couch im Eingangsbereich. Ihr Job endete vor den Stufen der höheren Gesellschaftsklasse. Für den Negamagier begann es erst.
   Im Nebenzimmer, in das ihn der Maitre de Irgendwas geleitete, saß noch niemand. Zwei Diener wuselten ihm ihn herum, der eine schenkte ihm Wein, der andere Wasser ein. Ein Dritter brachte die Speisekarte und legte sie vor ihn auf den Tisch, um sich sofort wieder zurückzuziehen.
   ‚Tja, und nun?', dachte er ratlos. Er wusste nur, dass es sich beim "Boss" wahrscheinlich um einen Mann handelte, der seine zerstörerische Wirkung auf Magie benötigte. "Abwarten und Wein trinken", murmelte er und nahm einen Schluck. Das Aroma, das sich auf seiner Zunge und im Rachen entfaltete, gewährte ihm neue Geschmackserlebnisse. ‚Jedenfalls ist das kein Fusel.'
   Nach zehn Minuten steuerte ein seltsames Trio auf seinen Tisch zu.
   Ein unauffälliger älterer Mann mit einer Zwickelbrille und einem sehr guten und sehr teueren Geschmack, wenn es um die Wahl des Erscheinungsbildes ging, lief in der Mitte. Er stützte sich beim Laufen auf einen Stock aus schwarzem Holz, das Griffstück bestand aus einem stilisierten, gleichfalls dunklen Totenkopf.
   Rechts neben ihm lief eine Afrikanerin, die eine Chauffeuruniform trug. Für ihre Größe hielt er sie für zu dünn, die Haut schimmert tiefschwarz. Die stark hervortretenden Wangenknochen machten die Frau, die er auf Mitte 20 schätzte, zu einer herben Schönheit. Die gelblichen Augen schaute ihn schon von weitem beinahe feindselig an und spiegelten eine unbestimmte Wildheit wieder.
   Auf der anderen Seite ging ein Elf, redete leise mit dem Mann. Er steckte in einem dunkelgrauen Businessanzug, hatte kurze blonde Haare, eine sehr hohe Stirn und ein Oberlippenbärtchen, wie es die sogenannten Dandys meist ausrasierten. Sein linkes Auge stand leicht schief. Das nörgelnde Spitzohr war mit Sicherheit ein Magier, der ihn astral checken wollte und es nicht fasste, dass er unsichtbar blieb.
   Anhand des Verhaltens des "Maitre de Irgendwas" erkannte er, dass es sich um seinen Gastgeber und seine Bodyguards handelte. Als sie noch zwei Meter von ihm entfernt waren, erhob er sich. Die Arme ließ er herabhängen. Wenn er sich etwas abgewöhnt hatte, dann war es, Fremden die Hand zu geben. Wie schnell konnte die Begrüßung bei einem Magischen unangenehme Folgen haben.
   Scheinbar erahnte der Ältere den Grund für die Unhöflichkeit und nickte nur. "Guten Abend, Herr Rodin. Schön, dass Sie Zeit hatten, nach Hamburg zu kommen und sich meinen Vorschlag anzuhören."
   "Und Sie sind der Boss?", erwiderte der Negamagier. "Haben Sie auch einen Namen?"
   "Yakub Estefan Zozoria. Ich befasse mich mit Antiquitäten", lächelte der Mann. "So viel kann ich Ihnen schon einmal anvertrauen. Es steht für Sie eine nicht unwesentlich Summe bereit, wenn Sie den Auftrag annehmen, den ich Ihnen unterbreiten möchte. Aber es setzt Verschwiegenheit voraus. Mehr, als es im Schattenlaufgeschäft üblich ist. Dazu zähle ich bereits diese Unterredung." Er wählte einen anderen Wein aus und schaute ihn aus beinahe toten, grünen Augen an. "Wir sollten uns besser kennen lernen. Lassen Sie uns ein bisschen plaudern. Beginnen wir mit einer einfachen Sache. Beispielsweise damit. Was ist der Tod für Sie?"
   "Gibt es einen bestimmten Grund, warum Sie ausgerechnet darüber sprechen wollen? Sollte mich das nervös machen?"
   Der Mann nickte auffordernd. "Die Einstellung zum Tod verrät viel über einen Menschen. Sicherlich, wir könnten über die neusten Entwicklungen auf dem Aktienmarkt oder den Wert einer Vase aus der Ming-Dynastie sprechen. Tun Sie mir einfach den Gefallen, Herr Rodin. Ich lade Sie zu einer kleinen Philosophiestunde ein."
   ‚Meine Güte, der ist meschugge.' Xavier dachte nach, wie er den Test, den er durchlaufen würde, bestehen könnte. "Na, schön. Der Tod also. Medizinisch betrachtet?", versuchte er einen Ansatz zu finden. "Aussetzen der Atmung, Stillstand des Herzens, Ende der Gehirntätigkeit. Gut, die Reihenfolge kann variieren, wenn die Kugel direkt in den Schädel rauscht", fügte er mit schwarzem Humor hinzu.
   Zozoria stimmte zu. "Eine nette, knappe Definition. Diese Erkenntnis brachte mich zur nächsten Frage." Ruhig massierte er seinen Handrücken, legte dann seine Finger entspannt auf die Sessellehnen. "Warum muss der Mensch sterben, Herr Rodin?"
   "Ich würde sagen, dass letztendlich die Kräfte verbraucht und erschöpft sind. Der Abbau der Vitalität ist was ganz Natürliches."
   "Falsch!", kam es hart aus dem Mund des Antiquitätenhändler. "Gibt es Ihnen nicht zu denken, dass die seelisch-geistige Entwicklung des Menschen nicht unbedingt in demselben Ausmaß von diesem Abnutzungsvorgang betroffen ist? Es gibt körperlich kranke und alte Menschen, die innerlich sehr jung, wach und unverbraucht geblieben sind. Wir sind anders als Tiere und Pflanzen, bei denen Ihre Ansicht stimmt. Es geht nun darum, die körperliche und die geistige Kraft aufrechtzuerhalten. Ewig."
   "Leonisation? Ich halte nicht viel davon, zu viel Gott zu spielen. Es ist ganz gut, dass der Mensch nur eine gewisse Zeit lebt."
   "Ein gutes Stichwort. Ich vermute, Sie gehören wahrscheinlich pro forma einer christlichen Konfession an?"
   "Ich wurde getauft, wenn Sie das meinen. Protestantisch."
   "Dann wird es Sie überraschen zu hören, dass im Weltentwurf Gottes der Tod tatsächlich ein Eindringling, ein Feind des Menschen ist. Der letzte Feind des Menschen ist der Tod, heißt es in der Bibel. Ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, doch der Tod widerspricht zutiefst meinem ausgeprägten Verlangen nach dem Leben." Er lehnte sich nach vorne. "Oder stürben Sie gerne?"
   Der Negamagier verfolgte die Ausführungen seines zukünftigen Auftraggebers nun aufmerksamer. Das Philosophie lag ihm zwar nicht besonders, doch er vermutetet, dass der Mann in eine gewisse Richtung wollte. "Nein", entgegnete er zagend. "Nein, wenn ich es mir recht überlege, würde ich gerne noch lange auf der Erde bleiben."
   Triumphierend lächelte Zozoria. "Bleiben wir doch ein wenig bei dem Thema. Mancher Zeitgenosse und manche Religion verstehen den Tod als das Tor zum Leben nach dem Tod. Sie sind Schattenläufer. Sie stehen mit einem Bein immer im Grab. Glauben Sie daran, dass es hinterher weitergeht?"
   "Äh...", machte der Negamagier. "Hinterher? Nach dem Sterben? Na ja. Doch. Es gibt anschließend etwas. So etwas wie ein Jenseits, so eine Art große Gemeinschaft." Seine Äußerungen klangen reichlich unsicher. "Denke ich. Oder?"
   "Warum begehen dann nicht alle Menschen Selbstmord, die diesen Vorstellungen vom besseren Leben nach dem Tod anhängen?"
   "Öhm...?"
   "Die Hoffnung auf einen Ausgleich im Jenseits, ein Leben im Jenseits ist meiner Ansicht nach ein raffinierter Schwindel, um einfache Menschen zu trösten und von den herrschenden Missständen abzulenken. Es kam noch keiner zurück und erzählte uns, wie großartig es nach dem Sterben ist. Den Versprechungen quer durch alle Jenseitsvorstellungen folgte kein einziger Beweis, der mich überzeugte. Fazit: Mit dem Tod ist alles aus." Zozoria deutete wahllos auf kostspielige Dinge im Raum. "Ich speise gerne gut, ich habe einen gewissen Luxus erreicht, ich kann mir viel leisten, wenn ich möchte. Und das soll lange so bleiben. Hier weiß ich, was mich erwartet. Am Geld wird es nicht scheitern. Stellen Sie es sich vor, ohne Verfallserscheinungen gesund und ewig zu leben. Ewig Dinge zu lernen, Wissen und Können zu perfektionieren, was sonst niemandem vergönnt ist."
   "Dazu müssten Sie den letzten Feind, wie Sie ihn vorhin nannten, erst besiegen", führte Xavier die seltsame Gedankenkette des Antiquitätenhändlers fort. "Tja, und da scheitern Sie."
   Zozoria atmete langsam aus. "Wir werden sehen", beließ er es bei einer Andeutung. "Ich sehe, Sie sind mit ihren Vorstellungen vom Tod ein Gefangener der allgemeinen Meinung, Herr Rodin. Was ich Ihnen nicht weiter nachtrage."
   "Heißt das, Sie wollen mir den Job immer noch anbieten?" Anscheinend hatte er den Test bestanden, obwohl er die beinahe obsessionshafte Art des Mannes, über das Ableben zu räsonieren, schon merkwürdig fand. Seiner Ansicht nach hatte Zozoria einfach zu viel Zeit zum Grübeln.
   "Sicher. Den Grund, weshalb die Wahl auf Sie fiel, können Sie sich vielleicht denken. Nachdem ich von Ihrer besonderen Begabung hörte, musste ich Sie einfach kennen lernen."
   "Und? Um was geht es?"
   Der Inhaber von Antique Enterprises betrachtete Xaviers Gesicht sehr aufmerksam. "Wie ich schon sagte, Ihre Aufgabe setzt eine außergewöhnlich große Bereitschaft voraus, Stillschweigen zu bewahren. Da ich Sie derzeit nicht im vollen Umfang unterrichten möchte, lassen Sie mich einen Test machen." Er nahm einen schlichten Goldring aus seiner Rocktasche, legte ihn in die Mitte des Tisches. Matt schimmerte das Edelmetall auf. Anschließend nahm er ein kleines Samtsäckchen und deponierte das Kleinod darin. "Es ist ein sehr billiger Fokus, von dem ich möchte, dass Sie sein magisches Potential durch eine Berührung zerstören. Ohne Sichtkontakt. Schaffen Sie das?"
   Der Deutsche steckte als Antwort die flache Hand kurz in den Beutel, um den Ring zu berühren. Zozorias männliche Begleitung schien den Vorgang astral überwacht zu haben. Er beugte sich vor und flüsterte dem Mann etwas ins Ohr.
   "Kompliment. Sie haben das magische Artefakt in Sekundenbruchteilen vernichtet", sagte er beglückt zu dem Schattenläufer. "Damit kommen wir zu nächsten Stufe unserer Unterredung. Das Einzigste, was ich von Ihnen möchte, ist die Wiederholung dieser Tätigkeit an anderen Objekten. Da es Sie nichts angehen soll, um was es sich dabei handelt, werden wir die Dinge in einen Beutel legen. Ich nahm nicht an, dass Sie sich von uns die Augen verbinden lassen wollen." Xavier nickte ganz leicht. "Sie berühren die Gegenstände, und wir fliegen Sie wieder nach Hause."
   "Ich soll Foki zerstören", fasste Xavier zusammen, die Enttäuschung über die vermeintliche Leichtigkeit des Auftrages schwang in seinen Worten mit, was Zozoria genau registrierte. "Wie spannend."
   Der Antiquitätenhändler musste lachen. "Sie haben erwartet, dass ich Sie auf einen mysteriösen Lauf schicke? Sie scheinen sich bei Ihrer momentanen Tätigkeit prächtig zu langweilen."
   "Ich mache derzeit im Grunde genau das Gleiche, was ich für Sie tun soll", seufzte der Negamagier.
   Ein Leuchten ging über das Gesicht des Elfs. Er beugte sich ein weiteres Mal zu seinem Arbeitgeber und raunte ihm einige Sätze zu, die Zozoria knapp, aber unverständlich erwiderte. Schließlich wandte er sich wieder seinem Gast zu.
   "Dann werde ich mich bemühen, Ihnen wenigstens mehr Geld zukommen zu lassen als Ihr anderer Brötchengeber. Konkret formuliert: Sie werden magische Barrieren für mich zerstören, und Sie erhalten dafür pro erledigtem Auftrag 10000 Mark. Wie viele Gegenstände wir Ihnen vorlegen werden, wissen wir zur Zeit noch nicht, aber gehen Sie davon aus, dass es mindestens fünf sind."
   "Und wo soll das Ganze stattfinden?"
   "Ich werde Sie an einen Ort fliegen lassen, an dem es Ihnen nicht an Komfort mangelt", wich der ältere Mann aus. "Die Gegenstände zu Ihnen zu bringen ist mir, einfach gesagt, zu risikobehaftet. Seien Sie versichert, die Gegend ist wunderbar: tief eingeschnittene Täler, Bergquellen, sanfte Bäche, Ruhe und Abgeschiedenheit. Der Zeitpunkt richtet sich ganz nach Ihnen." Xavier erhielt eine Visitenkarte gereicht. "Rufen Sie uns einfach an und wir schicken Ihnen einen Jet, wo immer Sie ihn auch haben möchten." Er langte in eine kleine Tasche und zog eine Uhr mit einem Sprungdeckel heraus. "Sind wir uns einig geworden, Herr Rodin?" Der Negamagier bestätigte den Deal mit einem Grinsen. "Dann sehen Sie mir bitte nach, dass ich Sie alleine lassen muss. Geschäfte", deutete Zozoria an. "Ich schicke Ihnen Frau Jeroquee herein. Sie wird Ihnen beim Essen Gesellschaft leisten, wenn Sie möchten."
   "Nur zu", meinte der Negamagier. Er spielte mit der Visitenkarte. "Es wird nicht lange dauern, bis Sie von mir hören, Herr Zozoria", versprach er. "Sie haben mich mit der schönen Gegend gelockt, weniger mit dem Geld. Ferien habe ich dringend nötig."
   Der Antiquitätenhändler machte sich auf den Weg zum Ausgang. "Schön, dass Sie Ihre Aufgabe als so wenig belastend betrachtend und von Ferien ausgehen", verabschiedete er sich. "Hoffen wir, dass Sie ebenso erfolgreich wie zuversichtlich sind." Er winkte grüßend und ging zusammen mit der Afrikanerin und dem Elfen hinaus.
   Es dauerte nicht lange, da erschien der Lockenschopf der ehemaligen Ghuljägerin im Türspalt. "Da bin ich wieder." Leicht unsicher trat sie herein und setzte sich. So, wie sie sich präsentierte, hatte sie in der escardoreigenen Ausleihe ein champagnerfarbenes Abendkleid "empfohlen" bekommen, in das sich ihr Körper perfekt schmiegte. "Der Boss meinte, ich könnte mit Ihnen einen drauf machen."
   "Solange er bezahlt", entgegnete der Negamagier, zwang sich, die Augen von ihr zu wenden. In diesem Dress war so ziemlich jedes Körperteil an ihr ein Hingucker.
   "Er zahlt", kam es vom Maitre de Irgendwas stoisch, in dessen Gefolge sich mehrere Kellner mit abgedeckten Tellern befanden. "Bon appetit."
   Während sie sich über die Vorspeise hermachten, beschloss Xavier, mit Jeroquees Hilfe etwas mehr über seinen Auftraggeber herauszufinden. "Hat Ihnen auch ein Gespräch über den Tod gehalten?"
   Die junge Frau wirkte nicht sonderlich verwundert. "Nicht bei unserem ersten Zusammentreffen. Aber später, nachdem klar war, dass ich einen Auftrag für ihn erledigte, saß ich in seinem Arbeitszimmer und musste ihm darlegen, was ich vom Jenseits erwarte. Ist anscheinend ein fixe Idee von ihm."
   "Wie ist er sonst so?"
   Jeroquee feixte. "Ein echter Menschenfreund. Er unterhält ein Handel mit Antiquitäten und hat parallel dazu einen Fonds gegründet, aus dem er mittellose Magiestudierende unterstützt."
   Das Wissen, das sie damals mit einem Bekannten über Zozoria in Erfahrung brachte, behielt sie für sich. Weder der Negamagier noch der Boss selbst mussten merken, dass sie von dessen Verwicklungen in Geschäfte mit Artefakten Kenntnis hatte.
   Der gebürtige Andorraner besorgte seiner Kundschaft die ältesten magischen Gegenstände und Ingredienzien, die man sich vorstellen konnte, hieß es im Schattennetz. Aus allen Regionen der Welt. Angeblich gingen verschiedene Diebstähle sowie Überfälle auf das Konto seiner Handlanger, zu denen sie gehörte. Davon hatte sie bislang noch nichts zu sehen bekommen, ihre "Abteilung" beschäftigte sich mit Harmloserem, wenn auch nicht Astreinem.
   "Antiquitäten", wiederholte der Negamagier nachdenklich. "Sind die normalerweise mit magischen Schutzfeldern umgeben?"
   Energisch legte die Seattlerin ihr Besteck auf den Tellerrand. "Hören Sie mal, wenn Sie mehr über Ihren Job wissen wollen, Chummer, fragen Sie den Boss und nicht mich. Ich kenne Ihren Auftrag nicht und würde Ihnen auch nichts erzählen, selbst wenn ich etwas wüsste. War das deutlich?"
   "Es war laut", äußerte Xavier lakonisch. "Was machen Sie für ihn?"
   Er erhielt einen vorwurfsvollen Blick. "Sie fragen ja schon wieder. Aber das ist wenigstens etwas, was ich Ihnen sagen kann." Sie fuhr sich durch die dunkelbraunen Locken. "Ich begleite Kräuterteams."
   "Hä?"
   Jeroquee schenkte ihm ein Lächeln. "Angenommen, ein Kunde möchte die gelblau getupfte Rapunzelblüte, die unter dem ostöstlichen Wendekreis des Planetoiden Muckefuck wächst, dann recherchiert eine Crew, wo das seltene Pflänzlein gedeiht und bricht dorthin auf."
   Der Negamagier begriff, was ihr Part dabei war. "Sie sorgen mit Ihren Ballermännern dafür, dass die Pflücker unbehelligt durchs Gemüse robben können." Sie zwinkerte ihm als Zustimmung zu. "Genau so etwas hätte ich auch gerne mal wieder gemacht", gestand er unbefriedigt. "Ein bisschen Action."
   "Sie haben das gleiche Problem wie ich", kommentierte die ehemalige Ghuljägerin wissend. "Wir sind Adrenalinjunkies. Wir brauchen den Kick. Ich wollte es mir anfangs auch nicht eingestehen, aber es ist einfach so."
   "Da stimme ich doch glatt zu." Er erwiderte ihr Zwinkern. ‚Was tust du? Flirtest du da gerade?', wunderte er sich insgeheim. Er fühlte, wie sein Kopf warm wurde. Woher die Verlegenheit stammte, wusste er nicht einzuordnen. Vielleicht das schlechte Gewissen, weil er eigentlich dachte, er würde Cauldron in seinem Herzen tragen. Als "Mann" unterlag er offensichtlich den weiblichen Reizen der einstigen Ghuljägerin.
   Die junge Frau aus Seattle senkte den Blick. "Fragen Sie den Boss doch einfach mal, ob Sie mich begleiten dürfen. Nicht, dass Sie vor Langeweile umkommen. So ein aufgebrachter Wildhüter in einem Naturschutzgebiet, der mit einer Wumme die gelbblau getupfte Rapunzelblüte unter dem ostöstlichen Wendekreis des Planetoiden Muckefuck verteidigt, kann eine echte Herausforderung sein."
   Xavier kostete von dem Wein, den Zozoria vor seinem Verschwinden bestellte. "Die Idee ist nicht schlecht", meinte er etwas munterer.

© 2003 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige

Anzeige