Es ist wie ein langsames Empordämmern aus einem Delirium. Irgendwann ist man einfach da, anfangs nur ein vages Gefühl tief in einem unförmigen Klumpen Fleisch. Dann wird man seiner Proportionen gewahr, der Beklemmungen und Schwindelgefühle, während sich die Hormonpegel wieder einpendeln. Ich kenne nichts Ekelhafteres als die zähen Stunden des Übergangs, wenn jeder Herzschlag, jeder Atemzug einen erbrechen lassen möchte.
   Unmittelbar danach sind die Sinne noch überreizbar, und das leiseste Geräusch, der schwächste Lichtstrahl könnte einen Orkan durchs Gehirn jagen. Deshalb die flache Wanne, in der man in einer amniotischen Flüssigkeit schwebt. Deshalb die wohlige Finsternis, die einen kaum die Umrisse der Personen erahnen lässt, die einen hinter der Scheibe des Kontrollraums beobachten. Über Stunden ist es so, als ob sich langsam eine Leinwand hinter einem aufspannt. Nach und nach fliegen einem Bilder, Erinnerungen, Zusammenhänge zu, und irgendwann weiß man wieder, wer man ist.
   Oder besser: Wer man zur Zeit ist.
   Mir dröhnte der Schädel, als schrien darin ein Dutzend Stimmen durcheinander. Es war, als hätte ich gerade ein lebhaftes Gespräch geführt und versuchte noch die Informationsschnipsel zu sortieren, die hängen geblieben waren, Tratsch aus den Führungsetagen von Neuran, Impressionen von Laborbriefings, Sitzungen mit Entwicklern und Produktmanagern.
   Vom ersten Moment an war aber noch etwas anderes da: eine eigenartige Nervosität, eine quälende Unruhe, die ins tiefste Innere reichte.
   Eine Aufputschinjektion schoss mir wie flüssiges Feuer durch die Adern, und danach wurde es besser.
   Ich stemmte mich aus der Wanne hoch, zog mir die Schläuche aus Mund und Nase, riss mir das Kabelgestrüpp vom Kopf, keuchte mir Schleim aus den Bronchien. Die Neurologen empfehlen, sich gleich nach dem Aufwachen einige Fragen zu stellen, als kleine Übung, um ins Hier und Jetzt zurückzufinden. Manchmal ist es nicht so einfach, wie es sich anhört.
   Name: Marek Yanner (falls Gasper meine Identität nicht längst geändert hatte). Geboren: 17. März 1999 in Basel (falls Gasper keine Märchen erzählte). Alter: 42 (falls mich ein Blick auf den Kalender nicht wieder eines Besseren belehren sollte). Wohnhaft: Pendelt zwischen zwei Apartments in Boston und Brüssel (falls Gasper sie nicht wieder verkauft hatte). Beruf: Biotech-Agent (was wohl die euphemistischste Umschreibung ist, der sich je ein Verbrecher rühmen durfte).
   Ja, es war alles wieder da. Harte Fakten, in meinem Fall so schwammig wie nur irgendwas.
   »Auf, Freunde«, rief ich, noch etwas kratzig. »Ich weile wieder unter den Lebenden.«
   »Schon gemerkt«, hörte ich Phils Stimme aus den Lautsprechern. Er klang ungewöhnlich gereizt. »Bleib ruhig sitzen. Es ist gleich vorbei.«
   »Was ist los?«
   »Halt die Klappe.«
   Ein Gebläse sprang an, und die Dunstschwaden, die mich umhüllten, gerieten in Bewegung. Die Pfleger mussten draußen warten, bis sich das Nanoaerosol verzogen hatte. Ein äußerst aggressives Zeug, das jede Spur Fremdprotein zersetzt und noch Tage später ein pelziges Gefühl im Rachen und auf der Zunge hinterlässt.
   »Kann mir jemand das Datum nennen?« fragte ich.
   »Erfährst du früh genug«, sagte Phil. »Konzentrier dich. Ich muss dir ein paar Fragen stellen.«
   »Holt mich erstmal hier raus.«
   »Nein, jetzt. Wir hatten ein paar Probleme. Vielleicht musst du noch mal rein.«
   »Mach mich nicht schwach.«
   »Weiß der Teufel, was mit dem Scan los war.«
   Ich merkte selbst, dass etwas anders gelaufen war als sonst. Unter der Oberfläche zurück gewonnener Klarheit spürte ich Anspannung, einen Drang, einen blinden Impuls, den ich nicht definieren konnte.
   »Sagst du nicht immer, du bist perfekt?«, fragte ich.
   »Ich schon, aber nicht der Scheiß, mit dem ich arbeiten muss. Also hör zu. Du müsstest jetzt einige Sachen über Neuran Inc. wissen.«
   »Ja, stimmt. Aber ich will gar nichts über Neuran wissen. Die sind uns eine Nummer zu groß.«
   »Erzähl das Gasper.« Er räusperte sich wie ein rachitischer Greis. »Also los: Wie heißt der Juniorchef der europäischen Sektion, Bereich Research und Development?«
   »Weiß ich doch nicht...«
   »Los, wie heißt er?«
   Ich rieb mir die Augen und bohrte mir mit den kleinen Fingern die Gehörgänge sauber. Durch die Scheibe drang ein Schimmer Tageslicht herein. Ich erkannte zwei von Phils Assistenten, die mich aus dem Kontrollraum unruhig beobachteten.
   »Warte mal«, sagte ich und konzentrierte mich auf den sperrigen Wust fremder Erinnerungen und Eindrücke, der sich in meinem Kopf breit gemacht hatte. »Chris... Chris Hohmann, glaube ich.«
   »Gut. Und seine Frau?«
   »Fällt mir jetzt nicht ein.«
   »Versuchs mal mit seinen Hobbies. War etwas Ausgefallenes dabei.«
   »Hm... Bonsais?«
   »Das war jetzt von seiner Frau.«
   »Na, immerhin. Lass mich mal... Da war doch was...« Es dauerte fast eine Minute, bis es mir einfiel. »Hat er nicht ehrenamtlich in einer Kinderklinik gearbeitet?«
   Die beiden Assistenten wechselten verdutzte Blicke.
   »Was ist das jetzt für ein Quatsch?« sagte Phil. »Natürlich nicht.«
   »Ich erinnere mich ganz deutlich an irgendwas mit autistischen Kindern.«
   »Vielleicht sind das deine eigenen Erinnerungen. Hast du nicht Medizin studiert? Du warst doch sogar mal Assistenzarzt.«
   »Behauptet Gasper. Aber... Moment, jetzt fällt mir wieder was ein.«
   »Ja?«
   »Barock-Architektur, genau. Er reist im Urlaub immer durch Oberfranken und schaut sich alte Kirchen an.«
   »Komisch, das stimmt jetzt wieder. Was geht denn hier ab?«
   »Holt ihr mich jetzt raus?«
   »Ich weiß nicht recht. Da ist irgendwas faul.«
   »Seine Frau heißt Janice. Er hat sie von einem US-Urlaub mitgebracht.«
   »Ja, stimmt.«
   »Seine Tochter hatte mal einen kleinen Pinscher, der einem Motorradfahrer zwischen die Speichen geraten ist.«
   »Ich glaub’s dir ja.«
   »Er vögelt seine Sekretärin.«
   »Mann, holt den Idioten da raus. Soll doch Gasper damit klarkommen. Das bezahlt mir kein Mensch.«
   Der Dunst hatte sich inzwischen aus der Kammer verzogen. Ich konnte durch den Kontrollraum in einen sonnigen Korridor sehen. Aus einer Tür trat Phils krötenartig unförmige Leibesfülle ins Licht.
   Mit einem satten Wuuusch! eindringender Luft wurde die Schleusenluke geöffnet. Zwei Pfleger in klu-klux-klan-artigen Kutten aus beigefarbenem Plastik hoben mich aus dem Tank und schleiften mich, während ich mit weichen Knien Tritt zu fassen versuchte, in einen Waschraum. Der eine sprühte mich mit Dekontaminat ab, der andere fuchtelte mit einem Detektor an mir herum. Als Entwarnung gegeben werden konnte, zwängte sich Phil durch die schmale Tür und sah zu, wie ich abgetrocknet und angezogen wurde.
   Er strahlte miese Laune wie ein Heizkörper Wärme aus.
   »Na komm schon, raus mit der Sprache«, sagte ich, als ich wieder einigermaßen gerade stehen konnte. Ich würde noch Stunden mit den Nachwirkungen der Prozedur zu kämpfen haben. Nach getaner Arbeit zersetzen sich die Nanosonden selbst, aber erst wenn der Hirnstoffwechsel die Abbauprodukte entsorgt hat, lassen die Schwindelanfälle und die leichte Übelkeit nach. »Was ist los? Ich merke doch, dass was im Busch ist.«
   »Du kannst Fragen stellen«, sagte er. »Bringen wir’s hinter uns. Ich bin froh, wenn ich dich los bin.«
   »Also gut. Vom wem habe ich diese Erinnerungen?«
   Phil verdrehte die Augen. »Willst du etwas sagen, das weißt du auch nicht?«
   »Es ist alles irgendwie... unschlüssig. Es sind Brüche drin.« Den größten Bruch wollte ich Phil in seiner gegenwärtigen Stimmung gar nicht anvertrauen: Diese vagen Szenen aus einer Kinderklinik, die mir durch den Kopf spukten, wurden von starken Assoziationen begleitet. Von Trauer, Verzweiflung, heftigem Zorn.
   »Mann, ich bin erledigt«, stöhnte Phil. »Für diesen Scheiß zahlt mir Gasper keinen Cent. Was ist nur passiert?«
   »Stell dich nicht so an.« Es beunruhigte mich selber, dass mir die Instruktionen für den bevorstehenden Job, die ich eigentlich klar und deutlich im Kopf haben sollte, nur zäh und tröpfchenweise ins Hirn sickerten. Aber ich wollte nicht dazu beitragen, dass Phil ganz abschmierte. »Ich schätze, das meiste ist in meinem Kopf angekommen. Ihr habt mir Teile von Scan eines ehemaligen Neuran-Angestellten reinkopiert, richtig?«
   »Stimmt.«
   »Und er hat diesen Hohmann auch privat gekannt?«
   »Ja, genau.«
   »Siehst du, klappt doch. Was soll ich machen?«
   »Oh, nein...«
   »Warte mal...« Ohne fremde Hilfe streifte ich mir eine Hose über und ließ mich vorsichtig auf eine Bank nieder. »Ich soll nach Berlin, ja? Ein... ein Vorstellungsgespräch? Was soll der Blödsinn?«
   »Das wird nichts. Ich merk’s schon.«
   Ein Pfleger maß mir noch einmal den Puls, betrachtete meine Pupillen. Ich schüttelte ihn ab, als er mir in den Rachen schauen wollte.
   »Wann geht meine Maschine?« fragte ich. »Wo sind wir überhaupt?«
   »Wir sind in Frankfurt, und deine Maschine geht heute Abend. Dein Gepäck steht nebenan.«
   Meine Finger zitterten heftig, als ich mir die Schuhe zuschnürte. »Vertrau mir«, sagte ich. »Ich krieg das schon hin.«
   Phil wirkte alles andere als überzeugt.
   »Hast du eigentlich Geburtstag oder so was?« fragte er.
   »Nicht dass ich wüsste. Wieso?«
   »Na, jedenfalls hat dir jemand ein Präsent geschickt. Die Chipkarte steckt in deinem Notepad.«
   »Wusste gar nicht, dass ich so nette Leute kenne.«
   »Ist mir auch neu. Müsste ich eigentlich kontrollieren...«
   »Dann mach’s doch.«
   »Ach, scheiß drauf. Hau endlich ab.«
   Nach einem Essen und einem Guarana-Cocktail in einem Flughafenrestaurant war ich von einem stabilen Zustand immer noch weit entfernt. Ich saß auf einer Galerie, blickte auf den flachen, muschelförmigen Anbau des neuen Terminals hinaus und mir war, als wanke das ganze Gebäude wie auf einem mächtigen, zähen Lavastrom. Ich habe Erfahrung und einen guten Instinkt, und das nervöse, fiebrige Gefühl, das knapp unter der Schwelle bewusster Einflussnahme meinen Adrenalinpegel hochhielt, war ein sicheres Indiz dafür, dass bei der Implantation irgendetwas schief gegangen sein musste.
   Ich versuchte mich auf Hohmann und den bevorstehenden Job zu konzentrieren, aber wie Bilder eines hektisch geschnittenen Films kamen immer wieder Bruchstücke anderer Erinnerungen dazwischen, suggerierten einen Zusammenhang, der mir verborgen blieb. Ich sah mich in einem Klinikkorridor, am Krankenbett eines Kindes, das seltsam entrückt an die Decke starrte, im Gespräch mit Eltern, die mir lautstarke Vorwürfe machten, in einem Sprechzimmer, wo ich mir verstohlen eine Spritze setzte. Anflüge von Zorn, Melancholie und Depression überfielen mich, hinterließen den starken, bohrenden Impuls, etwas tun zu müssen. Ich wusste nur nicht was.
   Noch verwirrender wurde es, als ich mich der Chipkarte in meinem Notepad zuwandte.
   Eine Konzertkarte für Mondo Kabele, Samstagabend in Köln. Ich ärgerte mich, weil ich den Gig mit Sicherheit verpassen würde, und wunderte mich, weil mir beim besten Willen niemand einfiel, mit dem ich in letzter Zeit so engen privaten Kontakt gehabt hatte, dass er meine Vorlieben und meinen Aufenthaltsort kennen konnte. Erst nachdem ich eine Weile mit dem Cursor an den animierten Illus herumgespielt hatte, entdeckte ich den gut versteckten Link auf die Textnachricht, die dem Präsent beilag.
   Anfangs glaubte ich an einen Trick, aber ich kenne meine Sprache, meinen Duktus. Ich las den Anfang meiner Geschichte. Und jetzt werde ich sie weiter schreiben.
   Als ich in Berlin eintraf, war ich in einem desolaten Zustand.
   Bei allem Schaden, den sie anrichten, haben die Mnemotomien auch etwas Gutes. Sie hüllen meine Vergangenheit in einen Nebel, der es mir ermöglicht, den Ekel vor mir selbst auszuhalten. Die Nachricht, die ich mir geschickt hatte, ließ diesen Schleier einreißen. Auf einmal hatte ich eine Brücke, von der ich über den Horizont der letzten Mnemotomie zurückblicken konnte. Auf einmal waren mir die Wochen in Bolivien wieder in Umrissen präsent und mir wurde unangenehm bewusst, dass mein gegenwärtiges Ich nur die Spitze eines ganzen Bergs von Unrat und Abscheulichkeiten ist, den ich über Jahre aufgehäuft habe, dass ich wahrscheinlich nie das ganze Ausmaß der Monstrositäten kennen werde, die ich als williger Handlanger vollstreckt habe.
   Gasper hatte in einer Business-Lounge im Interconti einen Arbeitsraum reserviert, wo ich mich auf den Termin vorzubereiten versuchte. Ich vergeudete fast den ganzen Tag, der mir dafür zur Verfügung stand. Während ich in edlem Rotholz-Ambiente, einen Exzitans-Drink in Reichweite, vor den Monitoren hockte, wurde ich der Konfusion in meinem Kopf kaum noch Herr. Es wurde immer schwieriger, die drei Instanzen auseinander zu halten, die in meinem Gehirn um Aufmerksamkeit konkurrierten: Impressionen des aufreibenden Laboralltags eines Neuran-Angestellten, die Phil auf einige charakteristische, informative Episoden zusammengestutzt hatte. Ein Kaleidoskop von Assoziationen, die sich um La Paz und meine vielen Jobs davor drehten. Und immer wieder: Momente an einem Krankenbett, wenn ich mir eingestehen musste, dass ich nichts gegen den verhängnisvollen Prozess ausrichten konnte, der das Nervensystem meiner kleinen Patienten schädigte. Mehr und mehr lief all das zu einem einzigen übermächtigen Antrieb zusammen, dem unbändigen Wunsch, mich zu befreien, auszubrechen, zurückzuschlagen.
   Am Abend musste ich einen Taxifahrer mit einer erklecklichen Summe ködern, damit er mich in einen verrufenen, von der Stadtverwaltung längst aufgegebenen Winkel Kreuzbergs fuhr.
   Versteckt in einem Hinterhof, wo eine Halbwüchsigengang ein Barackenlager errichtet hatte, wurde ich in einem illegalen Bodyshop erwartet. Hinter den Plastikvorhängen eines Sterilraums werkelten schemenhafte Gestalten, während mir die mordsmäßig teuren Kontaktlinsen angepasst wurden, die Neurans Retinascanner täuschen sollten. Anschließend wurde mir die Haut von den Spitzen beider Zeigefinger abgeschält und durch im Labor gezüchtete Hautläppchen ersetzt.
   »Nun halten Sie doch mal still«, sagte der Präparator, ein schlaksiger, hemdsärmeliger Ex-Medizinstudent, zum wiederholten Mal, als er mir zum Abschluss eine Injektion setzte. »Sie werden jetzt für einige Wochen eine leichte Bindehautentzündung haben. Ihre Augen werden ziemlich stark tränen. Damit kommen die Scanner nicht so zurecht.«
   »Und wenn doch?«
   »Ich habe den Netzhaut-Scan von einem Dealer in Hamburg. Im Zweifelsfall wird die Polizei einen einschlägig bekannten Datenschieber jagen. Dürfte einige Tage dauern, bis die Bullen merken, dass wir sie gelinkt haben.«
   Ich schlief in dieser Nacht nur wenige Stunden, zog mich mehrmals wieder an und versuchte mich an der Hotelbar müde zu trinken, aber meine innere Anspannung, als stünde ein entscheidendes Ereignis, eine gewaltsame Auflösung unmittelbar bevor, ließ nicht nach. Ein Rest professioneller Nüchternheit versuchte mich davon zu überzeugen, dass bei der Implantation irgendetwas schief gegangen sein musste und es das Beste wäre, mich schnellstens wieder in Phils Obhut zu begeben. Ich stand kurz davor, Gasper anzurufen und den Job abzusagen, aber etwas in mir wehrte sich dagegen.
   Von dem Moment an, als ich am nächsten Morgen in ein AirCab stieg, lief alles wie ein Programm ab. Im Nachhinein erscheint es mir so, als sei ich in den nächsten Stunden nur ein unbeteiligter Zuschauer meiner selbst gewesen.
   Neurans europäische Zentrale belegt einen ganzen Komplex von Gebäuden an der Business-Meile, die vom Potsdamer Platz aus ein halbes Stadtviertel durchwuchert hat, ein Tummelplatz für Touristen, aber von Einheimischen gemieden wie die Pest. Aus der Luft wirkt diese Ansammlung architektonischer Missgeburten wie ein fraktal verzweigtes Stahl- und Glasgeschwür, in dem Anballungen mikroskopischer Menschen wie Infektionsherde wimmeln.
   Neuran Inc. ist so etwas wie der Tempel, in dessen langem Schatten die Geschäfte meinesgleichen florieren, einer der globalen Hauptvermarkter einer Technik, die ein kanadisches Ärzteteam entwickelt und 2011 erstmals an einem Alzheimer-Patienten erprobt hat. Aus der anfänglichen Hoffnung, tomographische Gehirnscans, die sich speichern, modifizieren und mit Nanosonden auf das organische Gehirn zurückschreiben lassen, könnten dem Menschen zu einer Quasi-Unsterblichkeit verhelfen, ist nur bedingt etwas geworden. Dafür sind ein mächtiger Wirtschaftssektor und eine noch weiter verzweigte Schattenwirtschaft entstanden, die nahe liegendere Anwendungsmöglichkeiten bedient. Das selektive Löschen von Erinnerungen ist eine davon, das Einkopieren fremder Gedächtnisinhalte eine andere, illegal natürlich, aber längst übertroffen von dem, was Neuran für Großkonzerne bewerkstelligt, die sich aus zusammengekauften Scans Designerpersönlichkeiten für Führungspositionen montieren lassen. Der Schwarzmarkt für Scans blüht.
   Es gehört zum Image, dass Neurans Filialen wie Festungen gesichert sind.
   Noch in der Luft, bevor das AirCab an eine Landebucht andocken durfte, wurden meine Daten mehrfach überprüft. Ohne einen Termin in den nächsten zwanzig Minuten hätte ich gleich wieder umkehren können. Ich erlebte einen ersten bangen Moment, als mich nach der Landung zwei von Dutzenden Sicherheitsbeamten filzten, die das Besucherdeck überwachten. Man hielt mir einen Scanner vor die Augen, ließ mich ein Sensorpad berühren, aber der Bodyshop hatte gute Arbeit geleistet. Danach durfte ich mich zunächst nur im großen Dachgeschoß-Foyer frei bewegen. Bis Hohmanns Büro musste ich noch drei Sicherheitskordons passieren.
   In der warmen Luft, die aus einem acht Stockwerke tiefen Atrium heraufstieg, rotierte ein gewaltiges Mobile aus stilisierten, kunstvoll miteinander verknüpften Neuronen. Auf den Galerien ringsum saßen Neuran-Angestellte beim Morgenkaffee zusammen, eröffneten Werbespots auf deckenhohe Monitorwänden Ausblicke in idealisierte Bilderwelten, dirigierten Anzeigetafeln die Besucherströme zu unzähligen Durchgängen, Treppen und Aufzügen. Eine imposante Kulisse. Ich hätte guten Grund gehabt, angesichts dessen, was ich hier erledigen sollte, Schiss zu kiegen. Aber auf einmal war ich ganz ruhig, konzentriert, kristallklar im Kopf. Mein ganzes Denken zog sich um Hohmann zusammen, um die Überraschung, die ihm bevorstand, um den brennenden Hass auf ihn, der in mir hochstieg.
   Mir tränten die Augen, meine Nase lief. Es geschah ganz automatisch, dass ich auf dem Weg zum Lift einen Abstecher in eins der Shopping-Center machte. Am nächsten Checkpoint wurde ein Security-Mann etwas misstrauisch, als er in meinem Blazer die beiden Artikel entdeckte, die ich mir im Drugstore eingesteckt hatte.
   »Wozu brauchen Sie das?«, fragte er und hielt mir die kleine Spraydose unter die Nase.
   Ich stutzte kurz, dann deutete ich auf meine Kehle. »Chronische Halsentzündung. Ich will doch Herrn Hohmann nicht anstecken.«
   Meine kratzige Stimme und die feuchten Augen schienen ihn zu überzeugen.
   »Zigaretten vergessen?«, fragte er noch.
   »Was?«
   »Na, Feuerzeug in der Tasche, aber keine Zigaretten.«
   »Teufel auch, Sie haben Recht. Was bin ich heute von der Rolle. Ohne Fluppe stehe ich den Termin nicht durch.«
   »Soll ich Ihnen eine spendieren?«
   »Wäre klasse. Wenn ich die Putzstelle kriege, werde ich mich revanchieren.«
   Er erlaubte sich den Anflug eines Grinsens, steckte mir eine halbleere Packung zu und ließ mich durch.
   Bis in die Entwicklungsabteilung gab es keine weiteren Probleme.
   Ein Mann vom Personenschutz, neutral und schweigsam, zwei Meter groß, mit mächtigem Brustkasten und Händen wie Klosettdeckeln, führte mich in Hohmanns Allerheiligstes. Nach dem Lärm in den Foyers herrschte in der verwinkelten Flucht aus teuer, doch spartanisch eingerichteten Räumlichkeiten, in der wir gut zehn Minuten unterwegs waren, eine fast sakrale Stille. Außer einigen handverlesenen Sekretärinnen lief uns niemand über den Weg, und unter anderen Umständen wäre die Atmosphäre angetan gewesen, auch einem Profi wie mir einen gewissen Respekt abzunötigen. Heute funktionierte es nicht. Ich war mir meiner Sache geradezu erschreckend sicher.
   Hohmann telefonierte noch und bedeutete mir mit einer beiläufigen Geste, ich dürfe mich setzen. Er war schlaksig, auf eine unglaubwürdige Art lässig, mit Dreitagebart, aber gezupften Augenbrauen, Männer-Makeup, trug einen Freizeitanzug aus kostspieliger Edel-Kunstfaser und redete so, als sei er es gewöhnt, auf 99% der übrigen Menschheit herabzusehen.
   Sein Leibwächter blieb hinter der Tür stehen und ließ mich nicht aus den Augen. Ich war äußerlich gelassen, doch innerlich kochte ich.
   Als er das Gespräch beendet hatte, ließ sich Hohmann nicht mal dazu herab, mir die Hand zu schütteln. Er lümmelte sich in seinem Chefsessel wie ein schlecht erzogener Teenager und musterte mich von Kopf bis Fuß, als sei mein Anblick eine einzige Zumutung.
   »Dann erzählen Sie mal«, sagte er mit einem Blick auf einen Monitor. »Was bringt Sie auf die Idee, dass Sie der Mann sind, den wir brauchen?«
   Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. »Gar nichts«, sagte ich. »Ich bin mit Sicherheit nicht der Mann, den Sie erwarten. Ich bin aus einem anderen Grund hier.«
   »So? Da bin ich aber gespannt. Ich hab’s nicht gern, wenn man meine Zeit vergeudet.«
   »Sagen wir, ich bin ein Bewunderer. Ich verfolge Ihre bemerkenswerte Karriere schon seit langem. Ich wollte mir auf keinen Fall die Gelegenheit entgehen lassen, Sie mal persönlich kennen zu lernen.«
   Wie alle Blender war Hohmann mehr mit Showtalent als mit Intelligenz gesegnet. Ich sah ihm an, dass er nicht recht wusste, wie er darauf reagieren sollte.
   »Na, endlich mal einer, der meine Qualitäten zu schätzen weiß«, sagte er. »Das ist nicht Ihr Ernst, oder?«
   »Fragen Sie mich was. Ich bin eine wandelnde Enzyklopädie in Sachen Chris Hohmann. Ich weiß alles. Auch die schmutzigen kleinen Details.«
   »Was soll das heißen?«
   Ich ließ ihn etwas zappeln. Der Leibwächter hinter mir räusperte sich.
   »Gehen wir doch mal zehn Jahre zurück«, sagte ich. »Erinnern Sie sich noch? Es war ein Highlight Ihrer Karriere. Ihre Initialzündung, könnte man sagen. 2031 in Irland. Dieses kleine pastorale Intermezzo. Sagenhaft, wie Sie das gehandhabt haben.«
   »Es ist wohl besser, wenn Sie jetzt...«
   »Es hätte Neuran das Genick brechen können, jedenfalls der europäischen Sektion. Hundertzwanzig infizierte Schulkinder, Junge, Junge. So hat sich der Europarat die Sache bestimmt nicht vorgestellt. Gut, dass Sie zur Stelle waren.«
   Ich wusste selbst nicht, was ich da redete.
   »Schmeiß den Kerl sofort raus«, knurrte Hohmann. »Oder besser...«
   Ich spürte eine Pranke auf meiner Schulter und wurde aus dem Sessel hochgezogen. Sofort fing ich brachial an zu husten.
   »Sorry«, keuchte ich. »Diese verdammte Allergie. Irgendwas in diesem Büro...« Ich zog das Spray und ein Taschentuch aus der Hosentasche.
   Hohmanns Leibwächter ließ mich los und ging etwas auf Abstand. Ich spielte meine Rolle so überzeugend, dass er das Feuerzeug nicht bemerkte, das ich aus dem Taschentuch gewickelt hatte. Ich sprühte mir zweimal in den Hals, hielt dem Mann die Spraydose vor die Augen und entzündete das Feuerzeug.
   Er kreischte wie ein Säugling, als ihn die Stichflamme ins Gesicht traf.
   Ein Handkantenschlag vor den Kehlkopf schickte ihn zu Boden. Ich nahm ihm seine Waffe ab und gab ihm mit einem Kopfschuss den Rest. Bevor Hohmann reagieren konnte, schoss ich die Überwachungskamera von der Decke, sprang über den Schreibtisch und riss ihn zu Boden.
   »Was... was wollen Sie von mir?«, konnte er noch stammeln, bevor ich ihm den Lauf in den Mund schob.
   »Eine alte Rechnung begleichen«, sagte ich. »Erinnerst du dich nicht an meinen Namen? Er wird das Letzte sein, was du in deinem Leben hörst. Prescott. David Prescott.«
   Ich weiß nicht mehr genau, wie ich aus dem Gebäude entkommen bin. Vielleicht haben mir die beiden Teile geholfen, die ich mit einem Brieföffner von Hohmanns Leiche abschnitt und Stunden später, in ein blutiges Taschentuch gewickelt, in meiner Hosentasche fand. Ich weiß nur noch, dass ich in einem gestohlenen Auto mit hundertachtzig über die Autobahn raste, als ich unversehens wieder zur Besinnung kam. Um ein Haar wäre ich in die Leitplanke gekracht.
   Die Nachwirkungen des Geschehens überschwemmten mich mit den kalten Wellen eines Schocks. Ich sackte über dem Lenkrad zusammen, empfand aber zugleich ein tiefes Gefühl der Befriedigung, der Erleichterung, ja des schieren Glücks. Das Gefühl verflog bald, und zurück blieb die düstere Erkenntnis, dass ich jetzt in einer ungeheuren Scheiße steckte.
   Ich brauchte mich nicht zu fragen, was in mich gefahren war. Es gab nur eine Erklärung: Ich war das Opfer eines Psyhacks geworden. Jemand hatte Hohmann aus dem Weg räumen wollen. Und ich war das Werkzeug gewesen.
   War Gasper eine solche Nummer zuzutrauen? Wusste Phil davon? Mir fielen die Probleme ein, die er mit dem Scan gehabt hatte. StrainTech hatte Administrationszugriff auf sein Netzwerk verlangt. Eine ideale Möglichkeit, um etwas einzuschleusen. Aber zu welchem Zweck? Leute killen ist aus der Mode gekommen. Informationen bringen mehr Geld.
   Ich fuhr stundenlang weiter und überlegte die ganze Zeit fieberhaft, was ich tun sollte. Unterwegs räumte ich an drei Raststätten das komplette Bargeld aus den Geldautomaten. Der vierte, den ich in einer Autobahn-Mall kurz vor Frankfurt leeren wollte, spuckte meine Kreditkarte schon nicht mehr aus. Man war mir also auf den Fersen, und mit 3.800 Euro in der Tasche waren meine Aussichten nicht besonders rosig. Ich fuhr von der Autobahn runter, traktierte den Satellitenpeiler unterm Armaturenbrett so lang mit Fußtritten, bis der Ausfall des Navigationssystems mir berechtigte Hoffnungen machte, dass mich die Bullen und Neurans Werkspolizei vorerst nicht mehr orten konnten, dann fuhr ich bis zu einem Squeeze-Motel am Stadtrand weiter.
   Für zwanzig Euro die Nacht konnte ich mich hier in einem der achthundert Kubikel verkriechen, die in einem bedenklich schiefen Stahlgerüst sechs Geschosse hoch die beiden Parkdecks überspannten. Die zweifünfzig lange Röhre bot neben einer Liege aus imprägniertem Schaumstoff gerade genug Platz, dass man sein Gepäck unterbringen und ohne allzu unbequeme Verrenkungen das Terminal am Kopfende bedienen konnte.
   Der Netzzugang wurde im teuren Minutentakt abgerechnet, und ich verpulverte mehrere Hunderter meiner letzten Kohle, um mich bei einem Anonymizer in der Karibik einzuloggen und über drei Subprovider an Phil ranzukommen. Er war gerade auf dem Heimflug, saß in einem Carrier über dem Kanal. Die Verbindung war schlecht, und im ersten Moment erkannte er mich nicht. Dann klärte sich das Bild auf dem handgroßen Display, und er schnaubte wie ein tollwütiger Bulle, als er mich sah.
   »Du verdammter Dreckskerl«, schnaubte er. »Ich wusste doch immer, dass du ein Irrer bist. Dass du dich überhaupt traust...«
   »Halt die Luft an«, erwiderte ich. »Du weißt überhaupt nicht, was passiert ist.«
   »Und ob. Kannst du dir vorstellen, was jetzt los ist? Gasper ist fein raus, den kennt niemand. Aber ein bisschen Datamining in den öffentlichen Überwachungsservern, und im Handumdrehen kann man deine Spuren zu mir zurückverfolgen. Verdammte Scheiße...«
   Ich sah ein neugieriges Kindergesicht, das hinter der Lehne seines Sitzes hervorlugte. Er saß am Fenster, zwischen Wolkenfetzen rückte die englische Küstenlinie näher.
   »Hör zu, wir müssen jetzt zusammenhalten«, sagte ich. »Wir sind beide reingelegt worden.«
   »Rede keinen Scheiß. Meine Jungs sind dir schon auf den Fersen. Du kannst nur noch beten, dass die Polizei dich zuerst erwischt.«
   »Begreifst du’s wirklich nicht? Es war ein Hack. Der Scan, den du mir reinkopiert hast, ist manipuliert worden. Ein bedingter Reflex auf vegetativer Ebene, und als ich vor Hohmann stand, ging’s mir wie einem Pawlowschen Hund. Hast du solche Sachen nicht schon selbst gemacht?«
   Phils Unterkiefer zitterte, die feisten Wangen schlackerten. Für einen Moment glaubte ich, dass ich ihn überzeugt hatte, aber dann kehrte der harte, unnachgiebige Ausdruck in seine Augen zurück.
   »Ich glaub dir kein Wort«, sagte er. »Du musst weg. Vielleicht kann ich noch untertauchen, aber du musst weg.«
   »Na gut, dann scheiß dir in die Hose«, knurrte ich. »Ich schaff’s auch ohne dich.«
   »Mit Neuran, den Bullen und meinen Jungs, die dir am Arsch kleben?« Er grinste.
   Natürlich hatte er Recht. Ich war so gut wie tot. Aber eine Chance hatte ich noch.
   »Überleg’s dir lieber noch mal«, sagte ich. »Ich hab nichts mehr zu verlieren. Aber ich hab ‘n kleines Vermögen im Kopf. Interne Informationen aus Neurans Development-Trust. Dürfte auf dem Schwarzmarkt eine Stange Geld wert sein. Stell dir vor, in welchen Schwierigkeiten du erst steckst, wenn Neurans Konkurrenten an diese Informationen rankommen.«
   »Wag’s nicht.«
   »Ich will diesen Mist aus meinem Kopf haben. Weiß Gott, was man mir noch implantiert hat. Ich will nicht durch die Gegend rennen und Leute umbringen.«
   »Ich leg dich um. Ich mach dich alle.«
   »Gut, du hast es nicht anders gewollt.«
   Ich brach die Verbindung ab.
   Viel Zeit blieb mir nicht, und ich konnte allenfalls eine halbe Stunde zum Verschnaufen riskieren. Während ich im Dunkeln lag, ein wenig zur Ruhe zu kommen versuchte, fielen mir die merkwürdigen Dinge ein, die ich Hohmann an den Kopf geworfen hatte. 2031 in Irland? Ja, ich erinnerte mich jetzt schwach an eine linke Kommune, die an der Ostküste ein Stück Land von der Regierung gepachtet hatte. Neuran Inc. hatte in dieser Gegend irgendetwas freigesetzt, ein Feldversuch zu einem Zweck, über den ich im Moment nur spekulieren konnte. Mit Sicherheit wusste ich nur, dass dabei Kinder zu Schaden gekommen waren. Die Erinnerungen in meinem Kopf stammten offenbar von jemandem, der diese Kinder behandelt hatte. Prescott... War das sein Name gewesen? Hatte er einen Grund gehabt, Hohmann umzubringen?
   Es dämmerte, als ich über eine wacklige Wendeltreppe wieder zu meinem Wagen hinunter stieg.
   Im Büro des Managers, einem schäbigen Glaskasten mit drei alten Serverracks und einer Batterie Flachmonitore, brannte noch Licht. Ich zählte mein Geld und legte auf die 380 Euro für die Rechnung noch 500 drauf. Der Manager, ein schmieriger, zerknitterter Typ, der an seinem Bier hing wie in Säugling am Fläschchen, schaute gerade, die Füße auf dem Tisch, einen Porno, in dem zwei zähnefletschende Rottweiler mitspielten. Die Squeeze-Motels sind fast zu 100% in den Händen der Halbwelt. Ihre Manager sind bekannt dafür, dass sie einem gegen eine kleine Zuwendung alles besorgen: Dope, Frauen, auch falsche Papiere.
   Er grunzte mürrisch, als ich die defekte Tür aufschob.
   »Das ist für Nr. 412«, sagte ich und blätterte ihm das Geld hin.
   »In bar?« fragte er.
   »Ich habe meine Gründe. Der Rest ist für Sie, wenn Sie mir einen kleinen Gefallen tun können.«
   Er zählte nach und strahlte, soweit das seiner abgrundtief hässlichen Visage möglich war. »Bei dem Tarif gerne. Was darf’s sein?«
   »Ich muss schnellstens das EU-Gebiet verlassen. Am besten rüber nach England.«
   »Da müssen Sie aber noch was drauflegen.«
   »Ist mir klar. Außerdem will ich etwas verkaufen.« Ich tippte mir an den Kopf. »Sie wissen schon. Ist London immer noch der beste Markt für Scans? Wäre eine kleine Prämie für Sie drin.«
   »London, ja, immer noch. Paris und Berlin auch, aber Sie wollen ja raus.« Er überlegte kurz. »Legen Sie sich noch was hin. Ich melde mich.«
   »In einer Stunde will ich weg sein.«
   »Kein Problem. Der Flughafen ist ja gleich in der Nähe. Sie können noch heute Abend am Piccadilly einen heben gehen. Lassen Sie einfach Ihre ID-Karte hier.«
   Ich tat es mit großen Bedenken.
   Aus der einen Stunde wurde nichts. Noch um halb neun wälzte ich mich unruhig in meinem Kubikel, als endlich das Terminal piepste. Es war nicht auszuschließen, dass meine Verfolger mich schon eingekreist hatten.
   Mir schwante Böses, als das dreckige Grinsen des Managers auf dem Display erschien.
   »Ich hätte da was für Sie«, sagte er. »Aber Sie haben mir noch gar nicht verraten, was Sie für einflussreiche Freunde haben. 5000 Euro Kopfgeld, bar auf die Kralle.«
   Scheiße, dachte ich.
   »Warum haben Sie mich nicht schon verpfiffen?«, fragte ich. »Was wollen Sie jetzt noch von mir?«
   »Nein, nein, so war das nicht gemeint... Also, Sie waren da drin? Bei Neuran, meine ich? Haben Sie Informationen rausgeschafft?«
   Ich tippte mir an den Kopf.
   »Alles hier drin«, sagte ich. »Und alles verloren, wenn mich heute Abend jemand umlegt.«
   »Ja, klasse, dann sind wir uns ja einig. Ich habe einen Kontaktmann in London, der interessiert sich brennend dafür. Ich kriege 10%, klar?«
   »Sie können sich den ganzen Erlös mit Ihrem Kontaktmann teilen. Ich brauche nur einen Scanning-Experten, der in meinem Kopf aufräumt. Alles andere interessiert mich nicht.«
   »Im Ernst?« Er zuckte die Achseln. »Soll mir recht sein. Ich muss aber noch einen Kontaktmann in der örtlichen Polizei-Leitzentrale bestechen, anders kriege ich Sie hier nicht raus. Kostet noch mal einen Tausender.«
   »Ich komme gleich runter.«
   Anderthalb Stunden später saß ich in einem Charter-Carrier nach London. Der Motel-Manager hatte nicht mehr viel von unserem Deal. Minuten nach meinem Abflug wurde er von Phils Gorillas, die nach Hunderten Kilometern fruchtloser Kreuz- und Querfahrerei bei ihm auftauchten, als Belohnung für einige unbedachte Scherze erschossen.

Copyright © 2005 by Michael K. Iwoleit
Mit freundlicher Genehmigung des Autors

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